El Internado (Fangar)

Chapter 3

Narra Edgar

Estúpido Fang, estúpida Rosa y estúpido internado, ¿Piensan que soy un niño pequeño que necesita un niñero? ¡Ja! Estan mal de la cabeza. Desde muy chico supe como cuidarme solo y a controlar mi ansiedad y ataques de pánico, solamente que ahora es un poco más difícil pero ya lograré dominar esas mierdas de nuevo.

Cerré la puerta del cuarto de un portazo mientras maldecía a todo el mundo (menos a Colette) y guardé mi bufanda en el armario.

Fang cree que no puedo cuidarme solo y que no puedo manejar mis emociones, ¿quién mierda piensa que es?. Estoy seguro de que se preocupa por mí porque la (maldita) doctora Rosa se lo ordenó (o eso creo) sino seguiría con su vida normalmente. La vez en la comisaría fue porque quizo hacer su buena obra del día. Estoy seguro que Fang tiene una vida feliz, digo, es guapo, fuerte, amable, tranquilizador y..

¡Ese no es el punto! Seguro que tiene muchas cosas que hacer, o que tiene muchos amigos y estoy seguro de que tiene una novia. El no sabe lo que es estar así, no sabe lo que es estar solo porque les tienes miedo a las personas o que ellas te juzguen sin conocerte un poco.

Quizas estuvo mal que le grite y todo eso pero no me gusta esta idea del cuidador. Seguramente se va a cansar de mí y tratará de convencer a esa mujer para no tener que cuidarme más. A nadie le gusta soportar a una persona ansiosa que vive teniendo ataques de pánico y muchas pesadillas.

Por algo mi madre nos abandonó en primer lugar, ¿verdad?
Quizas si yo no hubiera sido un niño miedoso con pesadillas ella estaría aquí conmigo y con Colette, ¿verdad?

—¿¡Por qué eres tan llorón!?

—¡Otra vez te hiciste pis en la cama!

—¿Eres un niño grande o un bebé?

¿Por qué escucho su voz?

Ella no está aquí, ella se fue hace mucho tiempo y eso es por mi culpa.

¿Por qué siento que no puedo respirar por la nariz?

—¡Deja de llorar Edgar, tienes que aprender a ser fuerte!

No estoy llorando, ¿verdad?

—¡Eres un maldito llorón!

¿¡Cómo sabes si estoy llorando o no!? No estás aquí, te fuiste, nos abandonaste, nos dejaste tirados en ese mugroso parque como si fueramos basura, ¿acaso eramos eso? ¿basura?

Apenas podía ver porque mis ojos se estaban nublando.

—No puedo creer que tenga un hijo tan sensible.

¡NO ESTOY LLORANDO! ¡NO SOY SENSIBLE! ¿¡POR QUÉ ERES TAN MALA CONMIGO!?

Sentí como caía al piso de la habitación pero no me dolió. Apenas puedo respirar y no puedo pararme, siento las piernas débiles.
Mierda, no puedo tener un ataque de pánico, no aquí. Traté de sostenerme por los pequeños cajones que estaban debajo de mi cama pero al parecer uno de ellos tenía un lado filoso y al poner mi mano en ese lugar me hice una herida (ni tan grande ni tan pequeña), me quejé por el dolor y ardor en la palma de mi mano, ¿por qué me pasa esto?