Fuori servizio:
l'ultima sigaretta
e poi ci sveglieremo
con affanno come sempre.
Ogni giorno va avanti
nauseante
come la realtà
incompleta
per i troppi dettagli.
Ogni ora, ogni giorno,
ogni secondo,
siamo svegli
in una visione.
C'è solo una tregua:
quando dormiamo.
Finisce il ciclo
ogni poche ore.
La sigaretta si è consumata
in un dipinto distratto
dai contorni confusi.
Il fumo svanisce:
dietro si delinea
il ritratto di queste ore.
Dalla nascita
siamo stati
e sempre saremo
fuori servizio.
STAI LEGGENDO
Morte di una musa
Poetry"Piange dolce la carne in rima, in uno sguardo tutto tace. Nulla la luce per vedere: è così che una musa muore." "Alla fine dello spettacolo nessun applauso in sala" ATTENZIONE! Leggete la prefazione per avere idea di cosa state per leggere, spiego...
