Сын мэра

21

Юлия

Все начинается уже на следующий день.

Утром, когда на фоне жуткой тревоги я не могу заставить себя проглотить хотя бы кусочек, звонит Даша. Первые два вызова я трусливо игнорирую. На третьем отвечаю.

— Привет, Даш... Прости, не слышала звонка.

— Доброе утро, Юля, — проговаривает она настороженно, убивая во мне всякую надежду, — поговорить надо.

— Эмм... говори.

— Не по телефону. Придешь сегодня к нам?

— Я... у меня, наверное, не получится.

— Тогда я сама приду. Не против?

Я убито молчу. Сжимая пальцами телефон, прикрываю глаза.

Что делать?! Я всю ночь ломала над этим голову. Пойти в отказ, после того, как вчера я сама выдала себя с головой? Она далеко не дура. Поделится сомнениями с Сашей или, не дай Бог, с самим Даней, и меня вмиг разоблачат.

Есть вариант, попробовать с Дашей договориться. Надавить на жалость, воззвать к женской солидарности, пустить слезу.

Это крохотный шанс, но все же...

— Юля, ты меня слышишь? Мне самой прийти?

— Да, приходи, — вздыхаю, сдаваясь, — я сегодня дома.

Даша приходит уже через полчаса. К огромному счастью Ромаша с ней Никита и целая сумка игрушек.

— Чтобы не отвлекали нас, — поясняет, улыбаясь немного нервно.

Вижу, что волнуется, что не отпустило ее со вчерашнего вечера. Напряжена, скованна.

— Чай?

— Да, можно... — отвечает рассеянно.

Я ухожу на кухню, а Даша раздевает Никитку и перетаскивает мешок с игрушками в нашу единственную комнату. Слышу, как возбужденно лопочет Ромка, наверное, хвастает своим арсеналом.

Гости у нас не часто бывают, поэтому у него сегодня праздник.

Насыпав заварку в чайник, заливаю ее кипятком и достаю из шкафа две из трех имеющихся у нас кружек.

— Никита весь свой автопарк притащил, — проговаривает Даша, усаживаясь на мягкий табурет.

Вскрываю упаковку с вафлями, раскладываю их на блюдце. Наполняю чашки чаем, одну из которых ставлю перед Дашей. Она тут же обхватывает ее пальцами.