De mes vers, écrits si tôt
Que je ne me savais pas poète,
jaillis comme l'eau des fontaines,
Comme le feu des fusées,
S'engouffrant comme des diablotins
Dans le sanctuaire plein de rêves et d'encens,
De mes vers de jeunesse et de mort
– De mes vers jamais lus ! –
Jetés dans la poussière des librairies
(Où personne n'en veut ni n'en a voulu),
De mes vers, comme des vins précieux
Viendra le tour.
Marina Tsvétaïéva
