Não é real.
Não.
O chocolate que eu comi não era real.
Nunca foi.
Ele era amargo.
Derretia ao encontro dos meus lábios e os irritava.
Subia minha glicose o suficiente ao ponto de me fazer desmaiar.
Fez meu estômago doer como mil socos, fez meu estômago pesar.
Ele não era real.
Algo que me fez sofrer tanto não era real.
Claro que não.
Não foi real.
Mas eu o comi.
O toquei.
O segurei em minhas mãos.
Como posso dizer que não foi real?
Só porque ele acabou, ele deixou de existir?
Só porque me me machucou?
Só porque não está mais aqui?
No final, talvez ele realmente tenha sido real.
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O Trauma de Ser Quem Sou
PoetryEstou cansado de noites em claras procurando e desejando com cada célula de meu ser a morte de meu corpo ao encontrar seu encosto, o que poderia ser tão grandioso que não fosse para todos? Que ironia esta do destino que traça nossos caminhos. Sem co...
