Flores con olores.
Y si el amor me va a rajar el pecho
pues voy preparando mi lecho;
las heridas no se curan sin un duelo,
hasta la negación nos consume el despecho.
Sigo mirando al malecón
pero ahora sin dolor.
Se enfrió el café, se consumió el tabaco y se me juntaron las sílabas métricas de esa última canción.
Nubes de colores, abismo perdido,
Flores con olores
quemados en mis pulmones se han diluído;
Las penas en mi riñón diáfano y mi hígado amarillo,
No hubiera llorado tanto si me hubiera ido.
El tren no se para y no importa,
pues ya no quiero tu estación.
El invierno diluyó el arrebol
y mis ojos no miraron más tu cielo;
eras mi cielo y mi piel dibujaba tu constelación.
En mi mundo no habían maravillas
y aún así yo te divisaba en octavas
que a mí piano no le alcanzaban;
tus notas eran altas pero mi voz era baja,
raspé tu materia para solidificar
mi estado de calificación.
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El jardín de mis musas perdidas
Poetry«Una jaula de oro no deja de ser una jaula».✨ No hay peor cárcel que la mente propia, y es ahí donde alojamos nuestros deseos más anhelados, hasta los más prohibidos... Incluso los más macabros. Guardamos un espacio en nuestro subconsciente para tod...
