Qu'est-ce tranchant de fer souple, affilé et pointu ?
Ce ne sont pas les flancs de la terre qu'il fouille,
Ni les pierres qu'il fend, ni les bois qu'il dépouille.
Quel art a-t-il servi, quel fléau combattu?
Est-ce un outil? Oh non pas ! Car l'homme de vertu
L'abhorre: ce n'est pas la sueur qui le mouille,
Et ce qu'on aime en lui, c'est la plus longue rouille.
Lame aux éclairs d'azur et de pourpre, qu'es-tu ?
Je suis l'épée, outil des faiseurs d'ossuaires,
Et, comme l'abattoir aux mains des statuaires,
Je cours au poing des rois, taillant l'homme à leur gré.
Or, je dois tous les ans couper la fleur des races,
Jusqu'à l'heure où la chair se fera des cuirasses,
Plus fortes que le fer, avec le droit sacré.
Au loin elle cri « utilisez-moi ! »
Est-ce l'épée qui donne du pouvoir à un homme? Ou est-ce l'homme qui donne du pouvoir à l'épée ?
L'homme manie l'épée, l'accorde et la fait chanter, mais c'est l'épée qui chante et son auditoire est la mort. A chaque note l'auditoire applaudit et prend un ami par le bras.
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Recueil de poème
PoetryVoilà une collection de poème, évidement écrit par moi même. Certains viennent et sont écrit de/pour mon univers, d'autre sont simplement des idée que j'avais ou venant d'événements personnels. A remporté le concours des meilleurs poèmes de Wattpad...
