Choque Estático (RadioStatic) - | TRADUÇÃO |

Trégua-Goosey

Havia um aquário no chão.

Por que diabos havia um aquário no chão?

Alastor olhou para ele, estupefato, com o olho ruim fechado para que ele pudesse ter certeza absoluta de que estava vendo o que pensava estar vendo. Na verdade, ele era. Um aquário embutido no chão.

... Incrível

OK? OK. Certamente. O chão era um lugar perfeitamente lógico para um enorme tanque de água salgada cheio, presumivelmente, de peixes. Enquanto observava, um grande tubarão, envolto em luzes de neon azuis e vermelhas que delineavam seu esqueleto, bateu no vidro sob seus pés. O impacto sacudiu a vidraça e ele deu um passo perfeitamente lógico para trás, optando por não chegar nem perto daquela parte do apartamento novamente, obrigado. Ele não era do tipo que desafiava o destino mais do que o necessário ou engraçado, e ser comido por tecno-tubarões não preenchia nenhuma das condições. Sua sombra fez uma careta, parecendo concordar, e o arrastou pelo braço. Normalmente ele se oporia a um tratamento tão rude, mas como estava cego, ainda ferido e ainda se recuperando dos calafrios que seu traficante sempre conseguia arrancar dele, ele perdoou desta vez.

Ele estava sozinho. Pela primeira vez em dias, talvez meses, ele estava verdadeiramente sozinho, pelo menos fisicamente. Foi libertador de uma forma que ele quase esqueceu que podia sentir, e ainda assim, incrivelmente irritante. A coleira era invisível e intangível, mas estava lá mesmo assim. De vez em quando, ele pensava sentir o beijo da corda em volta do pescoço, um laço promissor, e isso sempre o fazia se encolher e tocar a garganta. Ele se ocupou entregando-se a um pouco de “jornalismo investigativo”, sem o jornal.

O Radio Demon e sua sombra passaram quase uma hora fazendo algo que ele negaria ser bisbilhotice, mas parecia muito com isso. A cobertura de Vox era espaçosa, Alastor admitiria isso, embora fosse tão moderna que era meio repugnante. O quarto de hóspedes pode parecer dos anos 50, com comodidades de aparência antiga até a maçaneta da porta, mas o espaço principal era... Não era o estilo de Alastor, para ser educado.

Para ser indelicado, qualquer cor que não fosse preto, branco ou azul parecia ser completamente ilegal. Linhas curvas também estavam em gelo fino. Era descomplicado, nada original, monocromático e tinha algumas peças de 'arte moderna' verdadeiramente insípidas que pareciam um pouco com uma zebra geométrica tendo sido esfolada e fixada na parede. A única peça que se destacava, a única que continha qualquer indício do verdadeiro eu do Demônio da Televisão, era um mural abstrato pintado diretamente em uma parede que parecia fios e circuitos. Alastor contemplou-o com seu olho bom por vários minutos, decidiu que era bom por natureza conter mais de duas cores (azul, vermelho e cinza, que ousadia) e passou para outras esquisitices da casa.

Vox tinha enormes janelas de parede a parede do outro lado da sala de estar que davam para o Inferno, completas com uma cadeira estofada para melhor visualização e regozijo, embora tenha sido arruinada com o aquário circular que fazia parte do chão. . Parecia que havia caído na sala de vigilância de Vox. Se Alastor estivesse no lugar certo, ele achava que mal conseguia ver a passarela que compunha o pequeno paraíso voyeurístico, mas havia tanta confusão no aquário em termos de itens de enriquecimento que era difícil dizer. Vox claramente amava seus peixes e, por isso, Alastor quase poderia perdoar o piso de vidro.

Outro tubarão batendo nele, com tanta firmeza que ele o sentiu através dos cascos mais uma vez, fez com que ele quase não fugisse do local. Se seu rabo não estivesse enfiado sob a cintura, ele tinha certeza de que estaria piscando em branco para todos verem. Do jeito que estava, as únicas pessoas ali eram ele mesmo e sua sombra, e, bem. Le foncé nunca diria. Alastor foi bisbilhotar o resto da casa.

Havia uma televisão verdadeiramente enorme montada em uma parede, com cabos saindo dela como kudzu, em um ponto contido por zipties, mas agora muito além de tais armadilhas mortais. Abaixo dele havia um centro de entretenimento, onde os cabos mais uma vez convergiam para uma miríade de caixas estranhas que Alastor não conseguiria fazer funcionar mesmo que tentasse. Todos exibiam horários do dia diferentes e incorretos, de acordo com seu relógio interno magistralmente ajustado. Os armários laterais ostentavam uma coleção impressionante de filmes e CDs de todas as épocas da música e do cinema, especialmente para alguém tão digital. Havia até uma ou duas caixas com títulos gravados nelas, claramente pirateados de alguma parte da dark web e depois preservados como mídia física. Tudo isso ficava em frente a um grande sofá de couro preto com uma manta branca nas costas, junto com um par de poltronas combinando e uma mesa de centro de vidro e metal. Uma única tigela de madeira de aparência triste estava em cima, sem nada dentro. Todo o caso foi clínico, como se tivesse sido encenado para uma oportunidade fotográfica. Não havia nem revistas na prateleira de baixo! Lamentável. Sem imaginação e impessoal. Este homem não tinha ideia de como viver.