Choque Estático (RadioStatic) - | TRADUÇÃO |

Tempo de Inatividade Mal Feito

Ok, pensando bem (neste segundo), provavelmente havia várias opções melhores do que se jogar do telhado, mas Vox não era nada senão teimoso e excessivamente comprometido. No momento em que seu sapato saiu da grade e ele se lançou ao ar livre do inferno, num mergulho de cisne, em queda livre para a morte, ele se arrependeu. Ele estava se matando por seu rival, uma praga contra a qual, há não mais de cinco minutos, ele sentiu uma raiva incandescente e assassina. Ele ainda sentia uma raiva assassina por Alastor, para ser honesto, mas isso não importava no momento. Havia muitas coisas erradas com ele, uma lista de roupas cheia, mas ele poderia marcar e depois desistir de uma consulta de terapia quando estivesse de volta à terra firme. Atualmente, ele estava a centenas de metros de altura, indo em direção ao solo a cerca de cinco metros por segundo, e precisava sair dessa situação antes de se tornar um Banksy bastante sangrento na calçada. Sua calculadora embutida lhe disse que ele tinha cerca de quinze segundos para pará-los antes que a gravidade tomasse conta do assunto e fizesse isso sozinha, e que ele tinha acabado de queimar metade de um nessa linha de pensamento estúpida. Outra metade se xingando.

Alastor estava caindo com ele, mole e sem vida. Seus olhos estavam fechados e as luzes claramente não estavam mais acesas no andar de cima, caso contrário, ele poderia ter feito algo para salvar a própria pele. Do jeito que estava, ele era um saco inútil de carne podre, machucada e ensanguentada que se dirigia de cabeça para o concreto, e Vox não conseguia entender por que sentia a necessidade de salvá-lo. Tudo o que ele sabia era que seu corpo agia mais rápido do que o cérebro do supercomputador e, quando foi capaz de usar suas habilidades superiores de raciocínio, estava além do ponto sem retorno. Realmente, qual era o sentido de ter tanto poder de processamento se ele ainda não o usava para pensar antes de agir e, de qualquer maneira, tinha que corrigir seus erros depois de cometê-los, em vez de evitá-los completamente?

Treze segundos. Hora de enlouquecer e calar a boca.

"Você vai me dever muito dinheiro!" Vox reclamou, inclinando o corpo para baixo. Alastor pode ter pernas poderosas e magia vodu que o tornavam uma fera no campo de batalha, mas Vox tinha um giroscópio embutido que tornava muito fácil se orientar no espaço físico... Contanto que estivesse calibrado corretamente, é claro. Normalmente ele usava isso para evitar cair quando fazia algo estúpido, como jogar o joelho em um giro enquanto se equilibrava em um bastão. A partir de agora, ele estava usando-o para lembrar qual era o caminho para cima e se mover de acordo.

Ele passou o dedo na direção de Alastor, sentiu seus dedos passarem direto pela camisa emprestada e saírem com fios de náilon escorrendo como minhocas. Seu HUD lhe disse que a camisa nunca mais seria vestida, mesmo depois que um alfaiate a fizesse. Ele tentou novamente, agarrando o ar como se estivesse tentando nadar através dele para alcançar o cervo pecador enquanto ele disparava para sua segunda morte logo depois que Vox se deu ao trabalho de salvar sua desculpa de vida. Nada. Ele errou completamente.

Na terceira tentativa, ele o pegou, enfiou a mão embaixo da carcela onde o tecido era mais forte e segurou a pata. Havia algo quase divino nisso, a corrida das luzes da cidade passando por sua cabeça, olhando para o Radio Demon. Alastor parecia pacífico, até mesmo sereno em seu estado inconsciente. Seus chifres eram brilhantes e pretos, refletindo o brilho suave da expressão de pânico de Vox, deformada e irreconhecível. Ele não estava usando monóculo. Suas orelhas foram empurradas para a frente pelo vento e sua cabeça inclinada para trás, o pelo macio e emplumado. A rua abaixo era banhada por tons frios que faziam sobressair o vermelho ardente de Alastor, uma névoa de cor borrada ao redor de sua cabeça, um halo de vinho pintado a dedo. Como um afresco criado por um aluno que abandonou a faculdade e tomou muitos psicodélicos, a Criação do Homem através dos olhos de uma formiga. Foi bonito. Tudo o que Vox queria era absorver isso.