Draco Malfoy and the Mirror of Ecidyrue

The Elves of Malfoy Manor

Draco não ia deixar seu pai tirar a varinha dele.

Lucius o levou de volta à Mansão, deixando seus outros materiais para outro dia, se houvesse outro dia... e ele o arrastou para uma parte das masmorras onde ele só havia arrastado Draco antes quando ele estava realmente com raiva, como quando ele foi expulso do tabuleiro de Hogwarts, ou quando a sangue ruim obteve notas mais altas do que Draco pela primeira vez. Não era estranho a maneira como seu Pai o arrastava pelo colarinho, não tão diferente de como Draco tinha visto outros Comensais da Morte arrastarem prisioneiros para essas celas no ano passado. Não era estranho ter sua mãe afastada e as portas fechadas atrás deles, ou aquela exigência de tirar suas vestes e camisa logo de cara que invariavelmente Draco estava prestes a se machucar. Na caminhada até lá, porém, ao contrário de qualquer outra vez, Draco havia trocado sua varinha de seu manto para um de seus bolsos laterais da calça.

Seu pai não costumava começar tão rápido. Draco mal havia se sentado naquela velha e desprezada cadeira de pinho antes que ele o cercasse, com uma ferocidade demoníaca em seus olhos que costumava assustar Draco.

Mas agora Draco tinha sua varinha ao seu lado, embora ele não pretendesse puxá-la, a menos que pensasse que estivesse prestes a arruinar o futuro ou morrer. Não era como se ele pensasse que poderia vencer seu pai em um duelo, mesmo com toda a experiência que ele tinha que Lucius não conhecia, e mesmo com uma varinha que tinha feito coisas mais sombrias que seu pai poderia sonhar. Tentando duelar com seu pai, ele poderia muito bem gritar para todos que ele não era mais o verdadeiro Draco Malfoy.

"Como você encontrou essa varinha?" Seu pai sibilou, o acertando no rosto com aquele rosnado inquietante. Isso fez com que Draco se lembrasse do rosto de seu pai na primeira vez que o visitaram em Azkaban, coberto de restolho e afundado como seu próprio fantasma vivo, osso suficiente mostrando através dele, lhe dando um rosnado permanente de olhos mortos. "Como?" Lucius repetiu, e num instante estava brandindo a varinha no peito de Draco. Se seguiu o baque da bengala caindo no chão.

O coração de Draco enlouqueceu como ele não esperava, pior do que teria aos 11 anos.

"Calma." ele disse a si mesmo. "Ele não vai lançar um Crucio em você, ele nunca fez naquela época, ele provavelmente só vai usar hexes picantes em suas costas. Comparado ao Crucio, isso não é nada. E ele não vai fazer você jogar isso em ninguém. Ele definitivamente não fará as coisas com você encurralado sozinho em uma masmorra que Greyback faria."

Não. Não havia nada a temer. Fora a pouca ideia que ele tinha de responder.

Seu primeiro instinto foi dizer a verdade, e dane-se o que acontecer com Dobby depois. Ele não sabia se tinha sido contra as regras ou apenas o espírito delas, para Dobby ajudar Draco da maneira que ele tinha. Mas nenhuma configuração dessas salvaria Dobby da ira de seu pai, um bode expiatório mais conveniente do que o único herdeiro. Aos 11 anos, Draco poderia ter gostado de ver o elfo tomar o castigo destinado a ele, antes de ter visto punições suficientes para perder o gosto por elas. Ele teria entregado Dobby ao Pai de qualquer maneira, se Dobby tivesse sido um elfo qualquer. Mas ele era de Potter. Ele deveria salvar Potter no futuro desta Mansão, da Bellatrix com essa varinha terrível na mão. Dobby foi feito para ser um herói de guerra, bizarramente o suficiente, e se seu pai o machucasse muito ou o matasse, isso poderia ser suficiente para fazer Potter e seu animal de estimação Weasel e a sangue ruim perecerem naquela noite. Porque Salazar sabia que Draco nunca teria forças, não se viajasse mil anos, para ser o único a salvá-los.

"Draco", seu pai rosnou, "Eu lhe fiz uma pergunta", e Draco olhou para cima com os escudos da oclumencia se erguendo no lugar em sua mente que com o tempo tinha aprendido a resistir até mesmo à  Bellatrix.