Oana soufflai sur le gâteau en lévitation au dessus de son lit, sur celui-ci étaient posées sept bougies, à peine s'éteignaient-elles, que de nouvelles flammes prenaient place, et chaque fois son père l'applaudissait. La petite fille soupirai intérieurement, depuis toujours, son père s'amusait à trafiquer les bougies, ainsi la flamme éteinte revenait encore et encore.
L'homme observait sa fille, dans ses yeux bleus, il pouvait voir le pétillement et l'éclats que portaient ceux de sa propre mère, ainsi que ses tâches de rousseurs qui la rendaient si mignonne. Elle était déjà tellement belle et intelligente. Même si, elle était le portrait de son père, il ne pouvait pas le nier, c'était sa fille. Ces cheveux noirs intense, ce visage pâle qui ne laissait voir aucune émotion, ce feu dans les yeux lorsqu'elle était en colère.
Sa fille.
"Papa, ça suffit!" hurla la fillette ce qui incendia une armoire non loin de là.
"En effet" dit l'homme en faisant disparaître les bougies et le feu qui commençait déjà à brûler l'armoire.
