PESADILLA/ Patrick Hockstetter

CAPÍTULO 30

El punto de vista de Patrick

Una vez que volvimos a casa de la cantera, la amapola había insistido en ver Alicia en el país de las maravillas una vez más. No entendí su obsesión con esa estúpida película de mierda, pero al no querer discutir con ella en su estado lesionado, empujé la cinta y presioné play.

Ella lo había visto tanto que la cinta había comenzado a saltarse un poco en algún lugar en el medio, lo que provocó un fallo durante la escena de las flores. Por supuesto, a Poppy no le importó una mierda, sus ojos medio cerrados mientras hacía todo lo posible para mantenerse despierta. Ella enrolló los brazos contra su pecho mientras su respiración se ralentizaba y se alejaba, sonidos tranquilos y soñolientos que venían de ella mientras se acurrucía la mejilla contra el sofá.

Me paré desde el sillón reclinable, agarrando una manta cercana y me dirigí a donde estaba su forma de dormir. Puse el paño sobre ella, moviendo mi mano hacia arriba para cepillar los pelos extravidos de su cara. Sus puntos de sutura habían comenzado a sanar un poco, pero detrás dejaron una cicatriz irregular en su cabeza que claramente no iría a ninguna parte. Podía decir por la forma en que lo escondió que lo odiaba, joder, la cara encogida que hacía cada vez que se miraba en el espejo solo lo hacía más evidente. Me froté el pulgar por la piel por encima de la ganta, a pesar de la desfiguración, su cara todavía tenía una mirada de inocencia.

Me dirije al interruptor de la luz y lo volteé, atenuando la habitación para que pudiera dormir cómodamente antes de que me diera la vuelta. Me di cuenta de que la puerta de la oficina de su padre estaba abierta. Poppy todavía se negó a entrar allí, optando por responder llamadas desde el teléfono de la cocina en su lugar, todavía aterrorizado de poner un pie en cualquier lugar cerca de esa habitación. Curioso, y todavía tratando de reconstruir lo que realmente pasó esa noche, entré.

Las extrañas marcas de arañazos que adornaban el escritorio todavía se destacaban contra la madera terminada. ¿Qué coño podría haber causado eso? Mis ojos cayeron sobre la jaula de ratas ahora vacía. La nueva rata, a la que Poppy había llamado cariñosamente Artemisa en memoria del Apolo que alguna vez vivió, vivía en el escritorio de su habitación, lejos del peligro que creía que envolvía esta oficina.

Tiré hacia atrás la silla rodante del escritorio, colocando mis manos en los brazos mientras me sentaba. No tenía la intención de ser entrometido, pero asumí que a Peter no le importaría ver que eligió dejar los cajones de su escritorio abiertos. Qué puto idiota. Abrí el primer cajón para encontrar bolígrafos, clips de papel y otros artículos pequeños como esos. Cerrándolo, pasé al cajón número 2, que estaba lleno de pequeños juguetes que asumí que solía persuadir a los niños de mierda para que hablaran más abiertamente con él sobre esa mierda. Por último, abrí el cajón inferior. Estaba lleno de papeles, la mayoría de los cuales no eran significativos para mí, eso fue hasta que llegué al fondo. Un archivo con las palabras "Poppy Moore Case" garabateado en la parte delantera me llamó la atención. Lo agarré, lo saqué y lo puse en el escritorio.

Cuando lo abrí, empecé a leer. Las primeras páginas solo había registros médicos de su infancia. Nada especial, un registro de un brazo roto y un caso de gripe por el que tuvo que ser hospitalizada, pero a medida que me metí más en las páginas, más extraño se puso. Había una pila de fotos que estaban en medio del archivo. El primero era de una cocina, las piezas de la baldosa estaban dispersas por el suelo recubiertas de rojo.

Lo siguiente fue un cuchillo, cubierto de sangre, el extremo del arma astillado como si se hubiera roto por la fuerza de golpear el suelo. Agarré la mandíbula mientras me movía a la siguiente imagen. Era amapola, una amapola joven, cubierta de puñaladas con un tubo en la garganta. Estaba acostada en una cama de hospital.

¿Qué coño están estos? ¿Evidencia?

Dejé las fotos a un lado y pasé a los registros de terapeutas con los que se le había obligado a hablar después del incidente. "La paciente y su tutor se han quejado de pesadillas recurrentes, insomnio, irritabilidad y aislamiento social. El niño muestra signos obvios de trastorno de estrés postraumático". El siguiente parecía ser un relato escrito de sus propias palabras sobre la situación.

"Me da miedo salir de casa, siento como si todos a mi alrededor quisieran hacerme daño. Me siento culpable por tener tanto miedo, pero sé que no hay nadie en quien realmente pueda confiar. Solo quiero sentirme normal de nuevo, pero no creo que lo haga nunca"... Cerré rápidamente el archivo, apresurándome a volver a ponerlo de donde había venido. Había mucho más dentro, papeleo mediático con respecto a su lesión, declaraciones tomadas para el caso judicial de su madre, incluso más fotos, pero no era mi lugar leer esa mierda. Sentí que la estaba violando con cada palabra que consumía.

De pie desde detrás del escritorio, salí de la habitación, hice una línea b para la televisión y la apaqué. Me mudé al sofá, tirando de la forma de dormir de la amapola contra mí. La rodeé con los brazos y la levanté, dirigiéndome a las escaleras para poder llevarla a la cama. Ella suspiró, resqueando contra mi pecho en calor.

Cuando llegamos a su habitación, la puse suavemente en la cama, haciendo todo lo posible para no despertarla. Sus manos se aferraron con fuerza a la tela de mi camiseta, un lloriqueo que se le escapaba de la boca mientras trataba de quitarle los dedos. Dejando salir un sorbo de derrota, pateé mis botas, agarrando a la chica por la cintura para moverla, haciendo espacio para que me acostara a su lado. Ella se acurrucó en mí, su agarre tan fuerte en mi ropa que sabía que no tenía ninguna posibilidad de escapar.

Me quedé en silencio, con mi mano contra su cabeza, mi pulgar acariciando su sien. La miré a la cara a la luz de la luna que se filtró a través de la cortina contra su ventana, tratando de obligarme a mantenerme despierta. A medida que se volvía más tarde y más tarde, ya no podía soportar el ardor de mis ojos, dejando que se cerraran, envolviendo mi brazo de forma protectora alrededor de la chica que estaba a mi lado mientras me quedaba dormida.

Todo en lo que podía pensar, incluso en mis sueños, era en las fotos de ella acostada coje contra la cama del hospital, su cuerpo cubierto de heridas mientras una máquina respiraba por ella cuando ella misma no podía hacerlo. Ella me necesitaba, me necesitaba para protegerla del mundo de mierda sucia en el que vivimos. Ella necesitaba que la mantuviera a salvo, y yo haría cualquier cosa, incluso matar, para hacerlo.