21:27 p.m.
Y cada corte al filo de la navaja, del platinado cuerpo del pequeño enemigo que se mantiene cerca, susurrante;
La antesala de la preparación, cuando cada corte ha ido mas profundo que el anterior para probar el auge del dolor. Quien se resiste a tan tóxico placer, que nubla entendimiento y evade las emociones.
No hay lógica en querer ser llamado sano por aparentar, pero la tiene en el mundo de los lejanos, donde los dañados van a refugiarse pues su sangre ha labrado el camino hacia el.
Desean tanto encontrarse bien, olvidan las tormentas, combaten en soledad a pesar de odiar estarlo; anhelan la mano de quien rechaza alejarse y permanece contra corriente. Quien los somete bajo yugo del jamas.
Caen de rodillas y permanecen ahí esperando, esperando y siguen esperando quien los levante, hasta que el cansancio los agobia y los obliga a ponerse de pie. Se sostienen del dolor.
Han pasado dias en su mundo y solo minutos en la realidad compartida.
Y sonríen, aún cuando la cadena se ajusta a su cuello una vez más. Se saben inútiles, por que en el fondo saben que es así...
Porque no están aquí.
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Detritívoros
Poetry"Para aquellos que viven consumiendo las migajas del mundo." Mark. I Ley.
