La Révolution n'a pas eu lieu.
Un mystérieux minerai a été découvert pendant les années folles et le royaume de France en tire toute sa puissance. Cette manne providentielle a permis de véritables miracles, mais la fracture entre les élus qui maîtri...
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Paris, 14 janvier 2027,
En ce début d'après-midi brumeux, les passants parisiens débouchaient du brouillard comme des spectres dans un cimetière à l'abandon. Leurs visages étaient sombres et inquiets, crispés par le froid d'un hiver impitoyable. Je progressais difficilement entre ces silhouettes empressées, happées par un rythme de vie frénétique.
Quelques klaxons retentissaient dans l'avenue. Un grand nombre de véhicules étaient à l'arrêt, complètement immobilisés. Plusieurs conducteurs en étaient sortis, scrutant nerveusement au loin dans l'espoir de pouvoir redémarrer. Mais la brume émanant de la Seine toute proche limitait la vue à quelques dizaines de mètres.
Le cours du Professeur Sorat venait de débuter. Il me restait quelques minutes de marche pour arriver au Grand Amphithéâtre. Une fois de plus, je serai en retard, et j'espérais que l'impitoyable conférencière ne me remarque pas. L'évènement gravissime de ce matin ne suffirait pas à briser la carapace de ce cerbère. La dernière fois, elle n'avait pas manqué l'occasion d'en faire part à mon père. Avoir un paternel professeur à la Sorbonne n'avait pas que des avantages, loin de là.
En première année, il avait estimé que mes résultats étaient décevants. Troisième de promotion... Il avait donc eu la riche idée de « m'offrir » des cours particuliers depuis la rentrée de septembre. Je le soupçonnais d'ailleurs d'avoir choisi le précepteur le plus ennuyeux du monde. Monsieur Ambière était un ancien agrégé de philosophie à la retraite. Il essayait de m'inculquer les secrets de Kant et de Bergson, avec l'enthousiasme d'un jésuite. Malgré toute ma bonne volonté, je ne progressais que timidement, et cela avait le don de le mettre hors de lui. Heureusement, sa discipline rigoriste lui interdisait de jurer, mais cela ne l'empêchait pas de ponctuer chacun de ses cours par la même sempiternelle réflexion :
— Mademoiselle Héloïse, au nom du roi, votre tête est plus dure que du bois.
Ce sur quoi, il soufflait sans aucune retenue, en m'aspergeant invariablement d'un flot de postillons tous plus gros les uns que les autres.
Un cheval en train de s'ébrouer n'aurait pas fait mieux.
Un mouvement soudain me fit quitter le trottoir du Boulevard Saint-Michel des yeux.
