CONTO // LGBT // CONCLUÍDO
Andrei Pasternak é um jovem que ingressou no exército russo há menos de um ano. Com seus dezoito anos de idade, ele já acumula uma pilha de corpos em seus ombros, uma pilha que tende a aumentar cada vez mais.
Fazer amigo...
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Houve um tempo, eu me lembro Em que eu não conhecia nenhuma dor Quando eu acreditava no para sempre E que tudo continuaria igual
Memories - Maroon 5
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A única coisa audível no momento é o som ensurdecedor de tiros e bombas por toda a parte.
A guerra tem um som e um cheiro distinto. Diferente de qualquer outro, cheiro de morte, de sangue e excrementos. Cheiro de pólvora e algo ainda mais mortífero.
O pior, é que você se acostuma a isso.
Você se acostuma aos corpos empilhando ao seu redor, os gritos de ajuda passam a ser quase inaudíveis depois de muito tempo no front. Você precisa ignorar a tudo, na guerra, se manter vivo é a única coisa que importa.
— Andrei, tem mais nove deles se aproximando pela direita. Estou ficando sem munição, você consegue me cobrir?
— Claro, mas recarrega essa porra rápido, Mark — digo, mirando nos soldados que se aproximavam cuidadosamente — toma cuidado, esses filhos da puta estão protegidos, não consigo um bom ângulo daqui.
Mark, tenta ser rápido. Posso vê-lo colocar um novo pente em sua metralhadora, mas o nervosismo atrapalha sua agilidade e num momento como esse cada segundo é crucial, um milissegundo pode ser a diferença entre a vida e a morte.
— Porra Mark. Você não consegue fazer isso um pouco mais rápido? Ou está esperando esses filhos da puta meterem um tiro na nossa cara? — Grito por cima dos sons da batalha, pelos ruídos do outro lado, os inimigos também ouviram e acham que estamos despreparados, ótimo.
— Fecha essa boca suja, Andrei. Eu já terminei aqui.
Mark se vira ao meu lado, apontando a arma carregada novamente. Meu coração bate forte conforme aguardo o momento certo, meus olhos se recusam até mesmo a piscar e perder o momento perfeito, o momento em que o primeiro deles levanta a cabeça um pouco mais do que deveria, subestimando nossa capacidade. O momento em que meu dedo pressiona o gatilho, a mira travada na testa do inimigo.
