She's a Murder-er.

Você me odeia?

Você está tropeçando em si mesmo enquanto faz seu caminho para casa. A ansiedade borbulhando em você sobre a possibilidade de perder seu melhor amigo não está se misturando bem com o álcool em seu sistema.

Você irrompe pela porta da frente, bate-a e corre para o banheiro, sem notar uma certa figura pública no seu sofá. Você está muito ocupado vomitando no vaso sanitário, com seu cabelo caindo no vômito e seus joelhos rapidamente começando a doer.

O vestido em você está de alguma forma espremendo o ar dos seus pulmões e você sente como se estivesse pegando fogo. Não há força em você para tirá-lo enquanto seu estômago aperta e força para cima o resto do que antes era seu sanduíche.

Há lágrimas em seus olhos, e você se ouve soluçando entre as respirações enquanto seu estômago se recusa a parar de espasmar em uma tentativa de trazer todo o seu conteúdo para fora. Você está no processo de trazer um pouco de bile quando algo afiado puxa seu cabelo para trás. Você se assusta, mas não pode fazer muito, pois seu corpo está praticamente fora de ordem no momento.

"Shh, coisinha, relaxa." Você se sente ainda pior ao perceber que é a Madre Miranda quem está segurando seu cabelo.

Ela fica com você enquanto você vomita no vaso sanitário e, quando a situação finalmente se acalma, você cai para trás, com o cabelo e o rosto sujos de vômito.

"Eu não estou falando com você assim, limpe-se." Ela tenta te deixar no chuveiro, mas você agarra o braço dela, fazendo-a tremer um pouco.

“N-não... por favor... por favor, não vá.” Você essencialmente implora a ela. Ela percebe seu estado e suspira. Ela remove suas joias em forma de garras e então tira sua máscara, e você fica pasmo de novo. “Você é t-tão linda.” Ele escapa antes que você possa impedir, e você cora imensamente quando percebe seu sorriso. Ele vai embora rapidamente, no entanto, enquanto ela parece estar descobrindo exatamente como fazer para limpar você.

“Posso ajudar você a tirar suas roupas e tomar banho?”, ela pergunta antes de tocar em você. Você concorda e ela te vira de volta para abrir o zíper do seu vestido. Ele sai facilmente e você está agora de pé na frente da sacerdotisa em seu sutiã de renda preta e tanga combinando.

Você está bêbado, mas não o suficiente para não ficar envergonhado.

“Eu—eu gosto quando as coisas combinam”, você tenta explicar, mas só consegue arrancar um olhar nada divertido da mulher.

“Tenho certeza de que Elena também”, é o que ela retruca.

“Ugh, você pode d-largar isso?” Você reclama, enquanto ela desfaz seu sutiã. Você sai mancando da calcinha sozinha. “É pra isso que você tá aqui? P-pra reclamar e choramingar sobre minha não-namorada?”

“Posso facilmente deixar você fazer isso sozinho”, ela levanta uma sobrancelha.

"Você não faria isso."

“Você gostaria de pensar assim, não é?”