𝕄𝕆𝕍𝕀𝕄𝕀𝔼ℕ𝕋𝕆𝕊 𝕋𝔼ℂ𝕋𝕆ℕ𝕀ℂ𝕆𝕊

ℝ𝔼ℙ𝕃𝕀ℂ𝔸 (𝟛/𝟞)

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𝕄𝕆𝕍𝕀𝕄𝕀𝔼ℕ𝕋𝕆𝕊 𝕋𝔼ℂ𝕋𝕆ℕ𝕀ℂ𝕆𝕊

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Conner no puede dormir.

El sofá cama del salón de Kent-Lane no le ofrece demasiada comodidad. Su dureza implacable y sus bultos ocultos conspiran contra él y le impiden descansar.

La manta que le han dado parece del tamaño de un niño y apenas lo cubre por completo, dejando los dedos de sus pies expuestos al frío persistente de la habitación. Un escalofrío recorre su cuerpo, aunque tiene más calor que la mayoría.

Conner se acurruca en el único espacio cálido que ha logrado crear y mete los codos a los costados.

Con los párpados entrecerrados, mira fijamente, sin comprender, por la ventana.

Más allá de la inmensa extensión de cristal, la ciudad se extiende ante él en un panorama resplandeciente, con luces centelleantes que le devuelven un guiño soñoliento, hipnótico y fascinante.

Ahora está más tranquilo que durante el día, pero no se puede comparar en nada con la serenidad de la granja. Los coches siguen tocando el claxon, las sirenas siguen sonando a lo lejos y persiste el suave zumbido de la vida nocturna. Incluso de madrugada, todavía hay señales de vida.

El mundo continúa.

Conner, agotado por los acontecimientos del día y las olas de emociones que se ha visto obligado a navegar, no puede evitar sentirse un poco desconectado de todo.

Esos pocos momentos desgastados en la pizzería se repiten en su mente, pero se siente como un extraño que se cuida a sí mismo, viendo a Clark mientras se detiene en el escalón de concreto, con los zapatos rozando mientras se detiene abruptamente para evitar chocar contra la espalda de Conner, con mucho cuidado de no tocarlo mientras se hunde también en el escalón.

Hay una ronquera en la voz de Clark, hueca, pero no enojada, cuando habla.

Palabras entrecortadas y vacilantes dividen el silencio entre ellos.

"Creo que necesitamos hablar."

Bajo las sábanas, Conner resopla y se da vuelta, sus tobillos protestan por el nuevo frío en el aire mientras arrastra la manta sobre su cabeza.

Nunca hablaron. Conner nunca le dio la oportunidad.

En lugar de eso, como un cobarde, se bajó del escalón y rodó sobre las puntas de sus pies, murmurando alguna excusa sin sentido sobre volver con Lois y Jon y sus pizzas enfriándose.

Clark lo había gritado, por supuesto, pero para entonces Conner había eliminado el pánico, el miedo y el rechazo que quedaban entre sus rasgos y los había cubierto con algo más agradable.

Y después de un tiempo, Clark siguió su ejemplo también.

La cena había sido un asunto incómodo. Conner había hecho todo lo posible, a pesar de la extraña presencia de Clark y la triste falta de conversación. Honestamente, no había sentido nada más que simpatía por Lois y Jon, teniendo que soportar el silencio más incómodo, interrumpido únicamente por las tres canciones de bossa nova italiana de los años sesenta que el chef en la cocina tenía en repetición.

En realidad, él cree que, de todas las personas, Clark debería obtenerlo.

Conner agarra las mantas, con los puños a cada lado, y se da vuelta sobre su espalda, suspirando hacia el techo.