Sink So Low (Undercover)

Epílogo:Understood

Os pequenos músculos ao redor dos olhos dele se contraíram, como se ele estivesse lutando contra uma emoção que não esperava. "Eu... eu..." A voz de Voldemort era quase um coaxar, rouca e crua, e sua visão estava estranhamente turva quando ele olhou para o bebê de cabelos pretos em seus braços.

Anteriormente, ele teve muitas dúvidas antes de finalmente decidir produzir um herdeiro. Durante o planejamento, ele se consolou com a noção de que sempre poderia usar o bebê como um sacrifício se não desse certo como planejado. Mas olhando para o garotinho em seus braços, ele sabia que isso nunca aconteceria. Na verdade, ele sabia disso há muito tempo, quase desde a concepção. Ai de quem machucasse seu herdeiro.

Ele limpou a garganta e disse lentamente: "Eu o nomeio meu herdeiro. Bem-vindo à linhagem da Sonserina, bruxinho. Eu o nomeio John Salazar Voldemort." Ele ainda achava o primeiro nome ridículo, mas deixaria sua bruxinha feliz. No entanto, Voldemort não planejava realmente usar o primeiro nome do filho. Ele iria se referir a ele como Salazar.

Virando-se para a bruxa pálida e cansada na cama, ele disse com voz rouca: "Você se saiu bem, minha querida."

O parto extenuante havia levado sua tolerância ao limite, e ele mal conseguiu se conter e azarar as parteiras obviamente inúteis que cuidavam de sua esposa, sem conseguir aliviar suas dores.

Ela, no entanto, tinha sido absolutamente magnífica, suportando as dores e contrações, apertando a mão dele no pior, ofegante, às vezes chorando, antes de no final, ela ter empurrado seu filho para fora com alguns gritos guturais. E então o som mais surpreendente irrompeu: o grito de raiva de seu filho, quando ele deu seu primeiro suspiro. Ele sentiu como se algo tivesse quebrado dentro dele, como uma parede pesada desmoronando, como um raio de luz brilhando de céus escuros e tempestuosos.

Balançando a cabeça diante da tolice da ideia, Voldemort se remexeu, os olhos indo do garoto para sua esposa.

Ele tinha gostado da vida deles juntos, muito mais do que havia previsto. No começo, eles estabeleceram uma rotina de leitura perto da lareira à noite e discussão de teoria mágica durante as refeições, deixando ambos revigorados, revigorados de sua disputa intelectual.

A maioria dos dias tinha sido pacífica, mas às vezes, ele podia sentir uma tempestade se formando nela, emoções de um tipo estranho e insondável agitando-se dentro dela, de algo que ele pensava que poderia ser tristeza, perda ou talvez desgosto por suas próprias ações. Naquelas vezes, ela se escondia. Às vezes, ela entrava na sala de treinamento, resultando em fortes explosões trovejando pela casa. Outras vezes, ele a encontrava vagando pela casa, segurando a barriga, um olhar perdido no rosto. Isso puxava seu coração de uma forma muito desconfortável, e ele a pegava em seus braços, deixando-a descansar a cabeça contra seu peito. Ela nunca dizia nada, e ele também nunca dizia.

Então, bem devagar, ele a deixou entrar na discussão de seus planos, notando que ela fez contribuições valiosas para suas ideias. No entanto, ela sempre torceu por uma resposta muito mais gentil do que ele havia sugerido. Às vezes, ela estava até certa, e os resultados eram melhores por isso.

Sua sugestão astuta de deixar Severus conduzir as negociações comerciais com Portugal colocou o homem nos braços do embaixador português - o belo potioneiro que virou diplomata - certificando-se de que Severus finalmente estava no caminho certo com seu esquema de procriação. O fato de que o homem agora estava moderadamente satisfeito era algo que sua esposa comemorava, mas pessoalmente, ele não poderia se importar menos. Voldemort estava mais preocupado com a força da próxima geração leal prestes a nascer, exigindo que todos os seus Comensais da Morte se reproduzissem, até que tudo e todos estivessem tão firmemente sob seu controle que ninguém jamais o questionaria novamente. No entanto, Voldemort ficou impressionado com seu pequeno encolher de ombros insensível, enquanto ela murmurava: "Pelo menos os dois podem falar sobre poções, se nada mais."

Ao seu lado em ocasiões formais, ela era uma figura imponente, tratando seus súditos com benevolência imperial. Levou um tempo, no entanto, para ela relaxar quando estava na companhia de seus Comensais da Morte, embora ele espiasse um pequeno sorriso em seu rosto, sempre que ela conseguia chatear Bellatrix Lestrange. Verdadeiramente, ela havia se tornado sua dama, sua rainha, e agora, ela havia dado à luz seu herdeiro. O que ele sentia por ela e seu filho era...

Toda vez que ele pensava em sua situação, ele sentia vontade de gemer. Como o grande Lord Voldemort pôde cair tão baixo? Ele quase balançou a cabeça diante de sua própria loucura, mas se contentou em acariciar o cabelo preto da cabeça de seu filho pequeno. O bebê bocejou sonolento, o rostinho fazendo careta, antes de adormecer novamente, seu narizinho fungando, como se estivesse procurando por algo.

Sua bruxa estava pálida e exausta, mas seus olhos estavam cheios daquelas emoções que o faziam sentir... algo, fazendo seu coração bater mais rápido e sua necessidade de protegê-la e a seu filho aumentando, ameaçando dominá-lo.

Ela sussurrou fracamente, sua voz um soluço rouco da cama, os lençóis ainda cheirando ao sangue do parto: "Eu te amo".

Voldemort escondeu o rosto, acariciando o cabelo felpudo do filho pequeno. "Eu sei." Assumindo a responsabilidade de ser humano - um homem - pela primeira vez em anos, ele se preparou mentalmente. Ela precisava ouvir, a bruxa a quem ele havia prometido a si mesmo, ela merecia tudo depois de tal provação, e ele proveria, mesmo que isso o machucasse. Mesmo que ele perdesse algo importante para si mesmo: seu senso de identidade, de ser autocontido, de ser feliz, singularmente sozinho.

Ele respondeu sem jeito, embora se abstivesse de dizer aquela palavra desprezível, terrível e impossível : "Eu também... você."