JUNGKOOK
15 AÑOS
La existencia, o la falta de ella, es intrigante.
Recuerdo la primera vez que tomé La Náusea de Jean-Paul Sartre de uno de los estantes de mamá. Estaba cubierto de polvo, sin haber sido tocado en años.
Recuerdo haberlo leído en un día. Tenía doce. No entendí mucho de eso en ese entonces, pero cada vez que lo releo, obtengo estas explosiones de nada.
Otras personas se mantendrían alejadas de eso, pero yo sigo volviendo por más. Leí sobre la teoría del existencialismo y seguí a todas las contrapartes de Sartre, y aunque no creo en la teoría, ni en nada en general, todavía me encuentro absorto en el personaje principal de Sartre en La Náusea, Antoine Roquentin.
Un hombre solitario que sufre para aceptar su existencia mientras está horrorizado por ella.
Cuando mamá me vio leyendo el libro, dijo que se compadecía de él porque no tenía a nadie que lo entendiera. Antoine es, en su opinión, el peor escenario para los escritores que ahondan demasiado.
Mamá puede ser novelista, pero le gusta lo que yo llamo ficción que invita a la reflexión. Escribe libros sobre las partes más oscuras de la naturaleza humana, psicópatas, asesinos en serie y cultos. Escribe libros donde los villanos son los personajes principales y no trata de romantizarlos. Eso es lo que hace que sus tramas sean conmovedoras.
No importa cuánto me guste el talento de mamá y su genio literario, creo que no entendió el punto en La Náusea. No es que Antoine no se entendiera a sí mismo; es que quizás entendió demasiado, lo que se convirtió en una carga.
No le dije eso, o ella me habría dado esa mirada. Esa en la que su ceño se frunce y me observa de cerca como si buscara señales de la hoja de recordatorios con los artículos de asesinos en serie.
Entonces me habría reservado una cita con el terapeuta para que pudiera hablar.
Ha sido el mismo ciclo sin fin desde que murió mi padre. A lo largo de los años, he aprendido a guardarme mis opiniones menos convencionales. Siempre que mamá dice que parezco mucho mayor de lo que soy, por lo general es mi impulso para cambiar de marcha e imitar a los que me rodean.
Especialmente TaeHyung y NamJoon; son los más normales entre nosotros cuatro, o tan normales como pueden llegar a ser.
He tenido mis sospechas sobre NamJoon. Su personalidad alegre en general a veces parece ser el camuflaje de algo.
Ahora está sonriendo como un idiota mientras nos reunimos en el Meet Up, la cabaña que la difunta madre de Yoongi le dejó. Por lo general, venimos aquí después de los partidos con otros miembros del equipo. Hoy, sin embargo, somos solo nosotros cuatro porque NamJoon dijo que es una ocasión especial.
—Damas y caballeros, y por cierto, la dama eres tú, Min. —Salta sobre la mesa, fingiendo tener un micrófono en la mano—. Estamos reunidos aquí hoy para celebrar la santa desfloración de Min Yoongi. Finalmente perdió su virginidad. ¡Escuchémoslo de él!
TaeHyung aúlla mientras salta sobre la mesa y agarra a NamJoon por el hombro. Mira quien habla, el hipócrita.
—Cállate, Nam, y bájate —dice Yoongi a mi lado. Parece aburrido como siempre. Sus ojos grises son suaves y están a punto de cometer un asesinato para interrumpir el círculo vicioso y aburrido.
Conozco ese sentimiento.
A menos que haya caos, es como si el mundo estuviera permanentemente gris y no hubiera forma de inyectarle color.
