Una mujer dividida entre dos hermanos y un trono: ¿elegirá la venganza o a la mujer de la que nunca debió enamorarse?
El trono nunca fue el destino de Lalisa Manoban. Eso quedaba para su hermano, Mingyu. Tras la muerte de su padre, Mingyu está decid...
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Los sigo.
Por supuesto que los sigo. ¿Cómo podría no hacerlo?
Pero cuando los encuentro, ya es demasiado tarde, y me encuentro con la visión de las sucias manos de Claudius rasgando su vestido, y sus asquerosas caderas presionando las suyas. Mi lógica vuela por la ventana, el pecho se me aprieta hasta que mis pulmones se arrugan, carbonizados por el fuego de la furia que recorre mis entrañas.
No puedo moverme.
No puedo oír.
No puedo hablar.
Sólo puedo pensar en una cosa.
Mía.
La palabra me sacude como un terremoto, resquebrajando mis cimientos y todas las defensas que he construido con ella, creando un abismo tan profundo que no hay forma de salir.
Lady Kim —Jennie— es mía.
Veo nuestro futuro tan claro como el día: yo sentada en el trono y ella a mi lado. ¿Por qué no? ¿Por qué no debería estar a mi lado?
—Maldito vestido. —El murmullo de Claudius me saca de mi estado de congelación, y avanzo, con el único objetivo de alcanzarlo y asesinarlo; bañándome en su sangre mientras reclamo su cuerpo y su alma.
Mis miembros tiemblan por la violencia que rebosa en mi interior, las garras arañan bajo la superficie de mi piel hasta que se agrieta y sangra.
¿Cómo se atreve a tocar algo que me pertenece?
Ella se mueve entonces, y la energía cambia mientras sostiene una daga en la garganta de Claudius, y mi corazón tartamudea, mi polla creciendo cuando palabras apasionadas salen de sus pequeños y bonitos labios, amenazando con matar al hombre donde está.
Doy dos pasos antes de congelarme de nuevo, viendo cómo esta mujer increíble y feroz, es capaz de transformarse en lo que necesite para sobrevivir, se encarga ella misma de la amenaza. Una repentina inyección de excitación se mezcla con la ira, creando una sensación que nunca había sentido.
No es una sensación desagradable. Ya no lo es.
Con la aceptación llega la claridad.
Mi pequeña cierva no es una cierva en absoluto.
Es una cazadora que finge ser una presa.
Me apoyo en la pared, mi mano se posa sobre mi corazón, presionando firmemente para evitar que estalle a través de mi caja torácica y explote en el suelo.
Ella es una puta visión. De las que deberían colgarse en las galerías y ser veneradas por las masas.
El tipo de arte perfecto.
Mía.
Suenan pasos en la distancia y me muevo rápidamente para evitar ser vista, sin detenerme hasta que estoy de pie al final del pasillo, junto al retrato de mi bisabuelo.
