Me peguei pensando no quanto a vida gosta de ser irônica
até de mais, com a gente
Me peguei olhando para o passado, e pensando no futuro
E vejo como o tempo é um completo ignoto
talvez ele seja audacioso de mais, para ousar passar totalmente despercebido
por de baixo de nossos narizes
por entre os dedos das mãos
líquido como a água
Água que nasce na fonte
mas que antes umedece
se acumula
se encharca
e se torna um grande poço subterrâneo
e por fim, se transborda, abrindo brechas
virando uma nascente
se tornando algo crescente
e escorrendo sobre a superfície
trilhando seu caminho, crescendo
se torando presença
e seguindo em frente
buscando seu ponto final
ou ponto de recomeço,quem sabe?
mas indiscutivelmente, sempre seguem
abrindo trincheiras
Em momentos também se transborda, é claro
se torna impiedoso,
dominante e intimidador
e talvez eu admita, assustador
ultrapassando o seu leito
e levando consigo tudo aos seus arredores
e continuam em frente
até mesmo diante de barreiras
Acumula-se, cresce e se torna mais forte
E Sua correnteza, em fim, passa por cima
Ou faz um desvio no caminho
Até mesmo, se nescessário, bifurca-se
E continua seu caminho
Sempre
Imparável
Até se encontrar
Desfazer-se
Descansar-se
Na imensidão do mar
O tempo
Incontrolável
Inconsciente
Onipresente
E onipotente
Como uma tempestade
Simplesmente chega
E vai quando se dá por satisfeita
Levando tudo o que quiser
Um pouco de cada um
Deixando somente seus rastros
Marcados na alma
Impregnado
E a gente? Simples
Nós temos duas escolhas
Ou damos atenção ao medo
E o deixamos dominar cada célula de nossos corpos
E o assistimos rasgar nossas entranhas e levá-las consigo
E a outra escolha
Que é:
Apesar do medo
Arriscar-se
E aprender a navegar na tempestade
Ou até mesmo nadar se for preciso
E seguir em frente
Acompanhar o ritmo
E deixá-lo tomar as rédeas
Por que só ele tem o poder
De nós levar até o oceano
E deixar a correnteza para trás
E somente nós podemos nos permitir
Viver cada coisa em sua intensidade
Que cada qual exige ser vivida.
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Apenas deixe ir
PoetryEstes não são poemas de amor, são apenas desabafos e devaneios, e talvez alguns profundos de mais para serem lidos tão rapidamente, Eu gosto de registrar pequenos momentos, pequenos detalhes, linha por linha, se tornam o meu refúgio E não se trata...
