Flor, pobre flor, dónde está, dónde marchó
Aquel hijo de puta que le juró amor, Sol claro que el Sol,
Nunca se fue porque nunca llegó,
Fuera del cielo, sin amo ni Dios,
Entre ríos de sequía la flor se marchitó.
¡Ahora son lluvias de tierra y alcohol!
Me infiltro entre tanta desilusión
Negro el cielo, negro el corazón,
Intenta olvidarlo, se ahoga en sudor.
Todas las noches vuelve a empezar
Noche de mierda, noche en el bar,
Un nuevo verso sobre despertar
Escrito en el sueño del amar.
Cada mañana sale el Sol,
Cada mañana late la flor,
Cada mañana una nueva ilusión,
Todas las noches el mismo dolor.
Plantada en el suelo, ¿dónde estás tú?
Entre la ciénaga y el puñetero ataúd,
Rumbo a la búsqueda de la luz,
Tras ofensas, te he hecho la cruz.
Todos los días sigo igual,
Juro resistencia y amo la paz
Nada de arena, nada de cal,
Busco la arena y también la sal.
¡Arrancadme, arrancadme!
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Albayzín
PoetryNunca he sentido un gran orgullo por mi ciudad, pues podría ser cualquier otra. Sin embargo, su gente y su historia son sin duda factores suficientes para tener algo que contar, historias sacadas de Granada de gente como tú y yo, relatos y emociones...
