Ich schreibe nieder,
Doch der Sinn ist nichtig,
Denn der, den du eigentlich willst,
Bin nicht ich.
Die Weide weint heute,
Es ist, als schneite es im Mai,
Allerdings wachsen grüne Blätter,
Es ist nur ein Schauspiel.
Es schneit also wieder,
Nein, das ist nicht richtig,
Denn das, was du eigentlich bist,
Das befürchte ich,
Ist ein sprunghaftes Weidenkätzchen.
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U. Forsthain Collection - Lyrik und Literatur
ПоэзияA collection of works by U. Forsthain | Poetry and literature Eine Sammlung der Werke von U. Forsthain | Lyrik und Literatur
