LOOM - TOME 1

IV.1- Fragments de vérité

"Ce n'est pas la vérité qui nous rend libres, mais le fait de la chercher." - Blaise Pascal

Je suis dans la chambre de Sara. L'air y est aussi lourd que lors de mon retour, imprégné d'une odeur subtile de lavande mêlée à celle du vieux papier. Les murs, d'un bleu pâle, sont parsemés de photographies et de dessins accrochés çà et là, témoins silencieux de ses passions et de ses rêves. La lumière du matin filtre à peine à travers les rideaux épais de velours, dessinant des motifs changeants sur le parquet usé. Les ombres vacillantes semblent danser au rythme des branches qui se balancent à l'extérieur, comme si la pièce elle-même respirait encore l'essence de ma sœur.

Tout ici semble figé dans le temps, un sanctuaire dédié à des souvenirs que je n'ai pas encore déchiffrés. Chaque objet, chaque détail, porte la marque de sa présence. Un livre ouvert sur la table de chevet, les pages jaunies marquées d'annotations à l'encre noire. Une écharpe en soie drapée négligemment sur le dossier d'une chaise. Une plante verte dans un pot de céramique, les feuilles légèrement flétries, comme si elle attendait elle aussi le retour de sa propriétaire.

Depuis des heures, je fouille dans les tiroirs, explorant les recoins oubliés sous le lit, chaque endroit où elle aurait pu cacher quelque chose. Mes doigts effleurent des trésors oubliés : un collier en argent avec un pendentif en forme de feuille, un carnet de croquis aux pages remplies de paysages montagneux, des billets de concert soigneusement conservés. Chaque découverte éveille en moi une vague de souvenirs, des éclats du passé qui affleurent à la surface de ma mémoire.

Mes mains tremblent légèrement, non pas de peur, mais d'une excitation mêlée d'appréhension. L'idée que je suis sur le point de découvrir une nouvelle facette de ma sœur me remplit d'une étrange émotion. Je ressens une proximité intense avec elle, comme si, à travers ces objets, je pouvais retracer les contours de son âme, comprendre les méandres de ses pensées les plus intimes.

C'est alors que, dans le tiroir du bureau, coincé sous des papiers anodins, je tombe sur un petit carnet. Il est différent des autres, plus discret, presque caché. Le cuir qui le recouvre est usé sur les bords, les coins sont gondolés, et une fine couche de poussière le recouvre partiellement, témoignant du temps passé. Les pages sont légèrement froissées, comme si elles avaient été souvent feuilletées, mais il n'a pas la même usure que ses autres croquis. Ce carnet-là, je ne l'ai jamais vu.

En le tenant entre mes mains, je sens une certaine gravité, comme si ce petit objet renfermait des secrets précieux. Il porte l'odeur familière des années passées enfermées, un mélange de papier ancien et d'encre fanée. Mon cœur s'accélère, et une question me traverse l'esprit : pourquoi Sara avait-elle besoin de cacher ce carnet ?

Je m'assieds lentement sur le lit, le matelas s'affaissant légèrement sous mon poids. Le silence de la pièce est seulement troublé par le tic-tac régulier de l'horloge murale. Je retiens mon souffle avant de tourner la première page, consciente que je m'apprête à pénétrer dans l'intimité de ses pensées les plus profondes.

Les mots de Sara, tracés à l'encre noire, s'étalent sur le papier avec une urgence palpable. L'écriture est parfois hâtive, les lettres se mêlant les unes aux autres, comme si elle avait écrit sous le coup d'une émotion intense.

"Parfois, je me demande si le silence est plus sûr que la vérité. Mais il m'étouffe."

Je lis ces lignes, les yeux rivés sur chaque mot, sentant le poids de ses sentiments à travers les pages. Une vague de tristesse m'envahit, mêlée d'inquiétude. Je poursuis ma lecture, avide de découvrir ce qu'elle n'avait jamais partagé.

"Aujourd'hui, je l'ai revu. Toujours aussi distant, toujours aussi... lui. Pourquoi ne peut-il pas simplement disparaître ? Ou pourquoi ne puis-je pas, moi, me détacher de ce poids ? Il sait tout, il connaît mes faiblesses, et je ne peux rien contre lui."