О нем не пишется, не чувствуется, не думается.
Словно Арктика открылась во мне и расцвела
Всей своей ледяной колючестью.
И мне нормально. Это нормально?
О других не думается, не чувствуется.
Легкий флирт, что на поверхности.
И все понимают, что шутка есть шутка.
Жаль, что не так уж смешно. Просто пусто.
Я бы могла все исправить, но это бы
Ничего не исправило. Единственный выход -
Ждать. Ждать до прихода весны.
18 нояб. 2024 г.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Talking to Myself
ПоэзияПишу, так надо, чтоб читали. Иначе смысл в чём писать? Объём надежд и глубину печали - Я покажу вам обе стороны медали. Одна - как рай, где горько-сладкий Разлился мёд среди полей. Другая - омут, полный яда, Я - жир в нём между щелочей. Сей поэтич...
