Te encontraron tirada en el piso mientras gritabas los versos de ayer

Qué va

Qué si te disparo en el pecho
y no sangras.
Y seas dinamita.
Y te consuelo cerca del mar.
Qué si hay mil y un canciones
y ninguna de ellas soporta el peso que tengo.
Y puede que no hable de lo físico,
o tal vez sí
Qué si los puentes
no son más que algo perceptivo
y ninguno de ellos
deja que cantemos cerca del la.
Qué si hay un suicida perdido
o un drogadicto tranquilo.
Qué va si pasamos las muñecas,
y también la cuchilla
y vivimos más.
Qué si en el verano
hay frío y descontrol.
Qué si no recuerdo la poesía,
o cómo se escribía un rima.
Qué si soy o no.
Porque en una de esas
soy esa chica que fuma hasta enloquecer,
y en otras no soy nada.

Y puede que no sea;
que no sea y no seamos
nada.