Побочный эффект

2.

- Ког­да-то я чуть не убил те­бя.

Го­лос нез­на­ком­ца зву­чит спо­кой­но и раз­ме­рен­но, но он не ска­зал бы, что этот го­лос вы­зыва­ет до­верие. Ско­рее, ин­те­рес. Та­ким го­лосом обыч­но рас­ска­зыва­ют ис­то­рии у кос­тра или ка­мина в ком­па­нии дру­зей, де­тей или вну­ков, и, как пра­вило, у то­го, кто слы­шит та­кой го­лос, воз­ни­ка­ет не­объ­яс­ни­мое же­лание дос­лу­шать ис­то­рию до кон­ца. Но, нет, он не наз­вал бы это до­вери­ем. С че­го бы?

Он впер­вые слы­шит его го­лос, ви­дит его ли­цо, си­дит, черт возь­ми, у это­го гре­бано­го об­ры­ва ря­дом с ним, и при этом внут­ри - лишь чувс­тво уми­рот­во­рения и стой­кое ощу­щение то­го, что так и дол­жно быть. Ни удив­ле­ния. Ни стра­ха. Ни бла­гого­вения.

Он да­же в сло­ва-то тол­ком не вда­ет­ся.

У нез­на­ком­ца вни­матель­ные лисьи гла­за, взгля­нув в ко­торые, по­нима­ешь, что он ви­дел очень и очень мно­гое. Ус­та­лая ух­мылка. От­росшая чел­ка, спа­да­ющая на лоб.
Ли­цо и одеж­да в пы­ли и гря­зи, от не­го пах­нет по­том и чем-то по­хожим на кровь, но да­же нес­мотря на это он впи­сыва­ет­ся в ок­ру­жение луч­ше, чем кто-ли­бо. Ни­кому не нуж­ный, оди­нокий лес­ной волк.

Ку­сочек про­тиво­речи­вос­ти, ко­торый ждет че­го-то в этом ог­ромном, ка­залось, сми­рив­шемся уже со всем ми­ре.

Нез­на­комец смот­рит вдаль, на реч­ки, хол­мы и по­ля вни­зу, по­ка он про­из­но­сит то, что пер­вое при­ходит в го­лову:

- Раз­ве мы зна­ем друг дру­га?

Нез­на­комец сме­ет­ся, и его по­лу-пе­чаль­ный, по­лу-ус­та­лый, но сов­сем не ве­селый хрип­ло­ватый смех слы­шен лишь им дво­им - и боль­ше ни­кому. Нез­на­комец сме­ет­ся так, буд­то ни­чего дру­гого ему не ос­та­ет­ся. Нез­на­комец сме­ет­ся, и хо­тя бы это уже дол­жно его нас­то­рожить, но - нет. Что-то до сих пор дер­жит его ря­дом с ним.

Нез­на­комец спра­шива­ет его имя, но он поч­ти ни­чего не со­об­ра­жа­ет. Он си­дит ря­дом, слов­но за­воро­жен­ный, и не по­нима­ет, как во­об­ще здесь ока­зал­ся. Но по­том вдруг, слов­но ве­ликое оза­рение, на не­го опус­ка­ет­ся осоз­на­ние - это сон. Все­го лишь еще один сон с этим ти­пом. Ни­чего бо­лее.

И тог­да он смот­рит на пас­мурное не­бо и го­ворит: Рик.

Ме­ня зо­вут Рик.