Побочный эффект

Неделя первая

Дэ­рил.

Ког­да-то, в са­мом пер­вом пись­ме я про­сил те­бя, что­бы ты пе­рес­тал мне снить­ся.

Но ты слиш­ком поз­дно ре­шил ис­полнить мою прось­бу.

Хо­чешь верь, хо­чешь нет, Дик­сон, но сей­час я уже не хо­чу, что­бы ты ухо­дил из мо­ей жиз­ни. Я при­вязал­ся к те­бе. Слиш­ком силь­но.

Да, на­вер­ное, это эго­ис­тично, но я нас­толь­ко при­вык к то­му, что ты ря­дом, что те­перь я не мо­гу и ду­мать о том, что­бы ты ис­чез. Я поч­ти счи­таю те­бя сво­им, Дэ­рил, и это од­новре­мен­но и пу­га­ет, и уми­рот­во­ря­ет.

Всю эту не­делю, что ты мне не снил­ся, я пы­тал­ся най­ти те­бя. По­рыл­ся в до­кумен­тах на ра­боте и в боль­ни­це, в ко­торой я ле­жал в ко­ме, да­же пос­пра­шивал лю­дей - но ник­то ни­ког­да не слы­шал о та­ком че­лове­ке, как Дэ­рил Дик­сон. Я ко­пал­ся в ин­терне­те, на раз­личных сай­тах - черт возь­ми, до это­го мо­мен­та я да­же компь­ютер вклю­чать не умел! - но не на­шел ни еди­ного сло­ва о те­бе. Пус­то. Раз­ве что в спис­ке раз­но­об­разных имен - там, кста­ти, есть и Хер­шелл, и Кэ­рол, и Мэрл - все име­на, о ко­торых ты мне рас­ска­зывал как о лю­дях. Мы бы­ли на этом сай­те ког­да-то с Кар­лом, еще до ко­мы, ког­да я по­могал ему вы­пол­нять до­маш­нее за­дание.

Но как бы я ни ста­рал­ся - те­бя не бы­ло и нет. Ник­то, кро­ме ме­ня, не зна­ет о те­бе.

Но не мо­жет же быть так, что те­бя во­об­ще нет на этой пла­нете, вер­но? На ней жи­вет нес­коль­ко мил­ли­ар­дов че­ловек - од­ним из них ты уж точ­но мо­жешь ока­зать­ся.

Не мог же я прос­то взять и не­ожи­дан­но сой­ти с ума.

Ло­ри го­ворит, что я сов­сем пе­рес­тал жить в ре­аль­ной жиз­ни. Что я уто­нул в сво­их бес­смыс­ленных гре­зах и снах, и что по­ра бы мне уже воз­вра­щать­ся об­ратно. Она го­ворит, что я пе­рес­тал уде­лять ей с Кар­лом вни­мание. Стран­но, мне ка­залось, что я де­лаю это.

Она все ча­ще ста­вит мне в при­мер Шей­на. Она все ча­ще прос­то го­ворит мне о нем. И это нас­то­ражи­ва­ет ме­ня. Я уже поч­ти всерь­ез ду­маю, что то, что бы­ло в тво­их рас­ска­зах, на­чина­ет воп­ло­щать­ся в жизнь.

Ло­ри го­ворит мне, что по­ра бы пе­рес­тать быть та­ким раз­ма­зав­шимся эго­ис­тичным уб­людком.

А мне ка­жет­ся, что я боль­ше не люб­лю ее. Толь­ко не как жен­щи­ну. Как дру­га, как род­но­го мне че­лове­ка, как мать мо­его сы­на - воз­можно. Но ме­ня не тя­нет к ней.

Ме­ня тя­нет к те­бе.

И это пу­га­ет ме­ня, Дэ­рил.

Я не мо­гу ду­мать ни о чем, кро­ме те­бя. Ни о чем, кро­ме тво­их рук, во­лос, глаз и ух­мылке. Ни о чем, кро­ме крыль­ев ан­ге­ла на ко­жаной жи­лет­ке.

И чем даль­ше мы за­ходи­ли в лес, тем силь­нее я в этом убеж­дался.

И чем доль­ше я не ви­жу те­бя, тем боль­ше мне хо­чет­ся уме­реть.

Я очень на­де­юсь, что най­ду те­бя, по­тому что, черт по­бери.

Ты ну­жен мне.

Как бы мне ни бы­ло от это­го пар­ши­во.

Ты ну­жен мне, как ник­то дру­гой, Дэ­рил.

Рик.