¿Por que es tan fácil presumir las virtudes?
Y molestarse, cuando se marcan los defectos.
No me sonroja el decirte que tengo un carácter de su puta madre,
Que soy una mojigata con traje de rebelde,
una cínica,
doble moral,
Que tengo un bigote herencia de mi abuela,
que hace juego con la moda que ahora impuso
Frida Kahlo,
-Estoy pensando en dejarlo crecer y moldearlo como el de Dalí-
Que soy una inculta,
que desde que conozco al principito no tocó a Tolstoi, ni a Dostoievski.
Solo leo cuentos.
Que han aumentado mis faltas de ortografía,
y a disminuido mi estima a las personas.
Que soy más huraña
y menos amable.
Que desde que te fuiste o me fui ya no creo en la gente...
Que nadie me ha vuelto a besar, ni a tocar como tu....
Y que cada vez que lo hacen cierro mis ojos y te imagino.
Que soy una orgullosa,
que sigo esperando en esta vida tener un final, un cruce o al menos una digna despedida.
Que me muero por abrazarte, volverte a llamar.
Que soy lo que más odie,
pero no me odio....
Que hoy más que nunca amo lo que tu odiaste,
Me aferro a mis defectos fue lo único que dejaste.
