Tinta de Nevus

Ya casi no escribo nevus, porque escribir se convirtió en un canal que me conecta contigo. Pareciera que las letras todas fuesen las de tu nombre y apellido, y como caligrafía aparecen una y otra vez sin sentido, pero bien sentido.

Escribir parece un pase a los recuerdos de tu grave voz, a la inevitable sonrisa que se dibuja entre los espacios de las palabras aquí escritas. He corrido lejos de los puntos, las comas, de las rimas, de los párrafos y de la tinta.

Pero hoy me alcanzaron unas letras, las de tu nombre que mi voz se niega a pronunciar, pero que mi mente grita. ¿Qué de cierto será que cuando piensas es que te han pensado y en ese momento se crea el recuerdo? La verdad, no sé; después de ti, desconceptualicé todo lo que conocía y me dispuse a reconstruir todo a mi paso. Sin saber cómo, sin manuales, sin saber si voy más mal que bien.

Creer ahora es una analogía constante, ha perdido significado lo significante, porque todo se hizo cada vez más profundo hasta desestructurarse por completo y por complejo.

He sido cada vez más yo en resultado de ti y he ido ensimismándome en esa sensación de distancia y silencio.