Uma pessoa normal já estaria morta no meu lugar.
Depois de ser torturada com choques elétricos, banhos frios, soco inglês, uma comida indigente e andar com pesos nas pernas.
Agora aqui estou eu esperando para ser interrogada ou torturada mais uma vez.
Eu não sei a quanto tempo estou aqui só sei que perdi muito peso.
O lugar era tão escuro que às vezes eu desconfiava que era subterrâneo, os gritos eram constantes e só aquilo me abalava de algum jeito.
O terno e gravata cor azul marinho com listras brancas, a gravata preta com a blusa branca não combinavam com aquele lugar repugnante.
Acho que estamos em uma ilha deserta e eu sou acusada de terrorismo.
— Eu não sou terrorista, mas acho que já ouviu isso antes. — digo com um sorriso provavelmente desfigurado.
— Eu sei disso. — ele diz com um jeito e voz impecável. A pele dele me lembrava a de modelos famosos que já conheci e apreciei.
O fato dele saber que eu não sou terrorista não me aliviou nenhum pouco. O ar de jovialidade dele não combinava com sua barba grisalha, mas isso não quer dizer que é feia de algum jeito
— E isso importa? — pergunto dando de ombros.
— Qualquer um ficaria feliz em saber que um dos braços direitos do presidente americano acredita em você. — ele diz.
— Não sou qualquer um. — digo
— Não mesmo, como no meio de 20 mulheres conseguiu todo o dinheiro? — ele pergunta
— Então é isso, quer o meu dinheiro? — pergunto
— Está enganada, eu quero sua história. — ele diz
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