Ângelo e Abigail conversavam enquanto ele observava as begônias que estavam nos pés da escadaria. Ângelo as olhava todos os dias, via rara beleza nas flores do campo.
- Você leu as cartas?
- O que acha?!
- Não acho nada.
- Claro que as li, ele é um imbecil de belas palavras. Eram muito boas, apenas eram...
- Eram? Não existem mais?
- Não, as queimei.
- Mas que Diabos, Abigail!
Naquele instante Pedro desceu as escadas com o sorriso largo e o cabelo despenteado, estampava em seu rosto o quanto estava contente.
- Chamando o diabo, Ângelo? Não o quero por aqui
- Eu também não quero - Respondeu Abigail
- Que tal uma volta no jardim? - Sugeriu Pedro sorindo
- Ótima ideia - Sorriu Abigail mostrando-se contente
Pedro sentia-se orgulhoso com sua coleção de flores, era sua maior paixão, seu maior orgulho. Mostrava-as como troféus, dizia que aquele jardim era tudo o que lhe restara da vida depois que perdeu Catarina, sentiu-se um pouco mal depois de ouvir-se pronunciar o nome da amada naquele lugar. Depois de passarem pela trilha colorida pelas flores sentaram-se aos pés da escadaria e apreciaram algumas garrafas de vinho. Embriagados e felizes mal viram o dia tornar-se noite.
- Onde posso dormir? - Pergunta Abigail
- No chão seria uma boa ideia - Ângelo sorri
- Não me diga que falta espaço nesse casarão!
- Claro que não, temos de sobra!sorindo
- Vou lhe mostrar um quarto bem confortável - Pedro aponta para a varanda
Ao chegar ao quarto Abigail ajeitoi-se rapidamente e pegou no sono, Ângelo foi para seu quarto e Pedro com insônia apanhou uma folha de papel e começou a escrever outra carta, passou horas e horas ali, seu peito queimava
- Amanhã, Catarina!
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O jardim das margaridas
ContoPedro não vê sua amada Catarina exatamente um ano, até o dia em que descobre a estadia de uma prima dela pelas redondezas, a partir daí ele sente que está mais próximo de reencontrar seu grande amor. Próximo demais.
