47. Presque une cinquantaine de joies éphémères, de tristesses étendues, de désillusions omniprésentes.. Une cinquantaine d'erreurs et bientôt une cinquantaine d'années d'existence à mon actif. Je m'appelle Owen, et aujourd'hui, j'ai 47 ans. Je dis bien j'ai, et non je fête ces 47 années puisqu'après tout.. à quoi bon fêter le temps qui passe? Me voilà aujourd'hui dans un état plus que douteux, accompagné d'un bilan bien triste. Des années à vivre à travers l'image que je renvoie à mon entourage, ce petit comité d'hypocrites, fixés sur leurs objectifs mégalo et leurs portefeuilles à dorures de velours. Dans ce voisinage parfaitement soigné, où les bonnes femmes tentent vainement de faire régner un climat de convivialité et d'éthique, je suis là, au coin de la troisième rue, dans ma villa obtenue illégitimement, de par un héritage gonflé par les arnaques et autres mauvais tours de mon vieux père.. paix à son âme tout de même. Parmi ces gens, je n'ai rien d'alarmant qu'ils ne puissent remarquer. Propre sur moi, toujours au bras d'une femme, tantôt blonde, brune ou rousse. Un homme à femmes certes. Mais au milieu de ces couples aussi insatisfaits qu'infidèles, j'ai, malgré moi, l'air plutôt raisonnable. Pourtant comme la plupart de ces idiots, je possède des vices cachés, qui, me suivant depuis ma jeunesse, m'obligent à me montrer comme étant un homme rassurant et serviable, près à récupérer votre courrier, ou à conduire vos filles à l'école. Cette image me donnant ensuite le bénéfice de pouvoir jouir d'une certaine liberté, afin d'exploiter mes envies et fantasmes malsains. Car c'est votre confiance qui fait vivre mon esprit dérangé.
