Paranoias.

Mis 12 años.

Ella era felíz a pesar de todo,amaba,vivía,quería que todo el mundo supiera lo que sentía.

Pasado el tiempo en el día de sus 12 veranos,ella se puso a llorar,lloraba con fuerza,pero no sabía el por qué de ese extraño sentimiento que la hacía sentir tan vacía.

Pasaban días,meses,años...y ella seguía igual,algunas personas decían que estaba loca,nadie lograba saber que le pasaba.Médicos,especialistas y psicólogos no podían curar su ''rara enfermedad''.Ya no era la misma,ahora odiaba todo,se enceraba en sí.Sólo lloraba y gritaba con ferza que quería morir.

Estaba rota,le dolía,pero no paraba,las cicatrices en sus brazos aún se conservan.Se arrepiente ,pero sigue,sus rayadas son más fuertes que su voluntad de parar de destrozar sus pobres brazos...Hay gente que sigue diciendo que está ''loca'',por todo lo que hizo ,pero ella no hace caso,solo piensa como sanar sus cicatrices.

Le dolía más el echo de no saber que le pasaba y por que se sentía así,que cualquier palabra que hiera.

Estaba aturdida y no sabía que hacer con su vida,quería desaparecer,cortar sus brazos era su única salida según ella,aunque en el fondo,sabía que estaba mal.