Страсть. Ненависть. Любовь.

Смерть и жизнь.

Завешено зеркало в коридоре, на трюмо, но край ткани вечно сползает, и приходится поправлять его, стараясь не смотреть на собственное отражение. А оно издевательски улыбается, пряча болезненный взгляд за темным полотном, и беззвучно интересуется:

"Ну как ты там, с той стороны. Разгадал загадку, а?"

И можно только молчать в ответ, вовсе не потому, что разговаривать с отражением бессмысленно и нерационально. Просто сказать нечего. Отгадка стоила жизни.

Ничего уже не изменишь. Тошно чувствовать себя опоздавшим.

***

Резкий химический запах ударяет в нос, стоит только войти внутрь. Пахнет так, что почти невозможно дышать, потому что при каждом вдохе горло сжимают спазмы, а во рту появляется сладковато-желчный привкус. Невольно хочется прокашляться и протереть начавшие слезиться глаза.
- Это с непривычки, - объясняет врач, и Сасори коротко кивает в ответ, искренне не понимая, как вообще можно привыкнуть к этому тошнотворному запаху, не сойдя с ума и не вывернувшись наизнанку. Хотя, с другой стороны, работают же здесь люди и не жалуются. Действительно привыкают.
Больших сил стоит побороть волну отвращения и идти дальше. Вдох-выдох.

Формалин пахнет трупами, оставляя на языке непривычное послевкусие спирта и мяты. Его трудно с чем-либо спутать. Сасори же помнил это запах с детства, начиная уроками химии и изучением консервирующих растворов и заканчивая тем днем, когда дядю вызвали для опознания матери, а юный Акасуна ждал его в приемной. Наверное, это хорошо, что детей не пускают внутрь.

Формалин пахнет разложившейся плотью, тленом извлеченных во время вскрытия внутренностей. Невозможно игнорировать этот запах, пропитывающий каждый миллиметр одежды, каждую клетку кожи и легкие насквозь. Да, бесспорно, это всего лишь игра воображения, навязчивая иллюзия, и на деле запах едва чувствуется благодаря хорошей вентиляции, кондиционерам и безупречной медицинской стерильности. Только слишком уж неиллюзорно сжимается желудок и жжет горло. Вдох-выдох.

Врач-патологоанатом отпирает дверь в помещение, где хранятся трупы, щелкает выключателем, освещая стерильно-белые стены и такие же простыни, старательно скрывающие лежащие на столах тела. "Интересно, почему так много белого?" - невольно задумывается Сасори. В голову лезут до боли странные и глупые ассоциации. Просыпанная мука. Пролитое молоко. Чайный сервиз, подаренный матери кем-то из старых друзей. Странный сервиз - совсем без узоров, едкого сахарного цвета, в первый же день побитый в мелкую крошку, даром, что фарфор. Траурно-белый. Мерзкий.
Тошнота вновь подступает к горлу, и приходится отворачиваться, лишь бы не смотреть на торчащие из-под простыней ступни с бирками.
Врач привычным движением поправляет очки, проходит мимо трупов, глухо стуча каблуками по кафелю. Останавливается резко и неожиданно, обходит один из столов и выжидающе смотрит на Акасуну. Тот нерешительно кивает, судорожно вытирая вспотевшие ладони о ткань джинсов. Незаметно прикусывает губу, пытаясь хоть немного унять нервную дрожь. Выдыхает. И на мгновение почти уверяет себя, что все в порядке.
Правда, лишь на то мгновение, пока с тела не сдергивают простыню, и не рассеиваются в прах те призрачные иллюзии, которые он так старательно строил для себя всё это время.

В одно мгновение мир перед глазами теряет четкость, будто кто-то смазал ещё не высохшие краски с холста. Глохнут звуки, и исчезают до того мучительно душившие горло запахи. Сасори сдавленно выдыхает, облизывая вмиг пересохшие губы. А взгляд лихорадочно скользит по такому знакомому лицу. По тонким застывшим чертам, поражаясь фарфоровой бледности кожи и неестественно синим губам. Ладонь невольно тянется к щеке покойника в глупой надежде ощутить под пальцами тепло. Но кожа холодная, леденящая пальцы от одного слабого касания.
Озноб пробегает по всему телу, отрезвляя разум, возвращая в реальность. Запоздало приходит осознание всей безысходности действительности, выжегшей последнюю фантомную надежду на то, что ему это только снится. И буквально в следующую секунду его с головой накрывает волна отчаяния.

Опоздал.

Сасори с ужасом отдергивает руку. Отходит от трупа, стараясь не смотреть на него, и произносит холодным, лишенным жизни голосом:
- Он.
Патологоанатом устало вздыхает и вновь накрывает тело простыней. До конца его рабочего дня ещё семь часов.

***

Лихорадочно дрожащие пальцы били по клавишам старого стационарного телефона, каждый раз будто намеренно ошибаясь на одну цифру. Приходилось сбрасывать, вводить заново. Сглатывать, в очередной раз выстукивая дробь из одиннадцати цифр. И опять же вместо шестерки нажимать на тройку, позволяя себе ещё на секунду отдалить этот разговор.
Впрочем, он и так тянул сверх меры долго, разыскивая записную книжку среди старых вещей бывшего соседа. Тянул и когда сознательно пропускал нужную страницу с номером, задумчиво разглядывая непонятных чудиков, небрежно расположившихся на полях. Тянул, отлично понимая, что рано или поздно отговорки закончатся, и в трубке раздадутся размеренно длинные гудки.
С шестого раза он набрал номер правильно.
И закрыл глаза, ожидая, когда на том конце провода беспокойный женский голос ответит: "Да?"
Ещё он считал гудки, беззвучно шевеля губами. На седьмом взяли трубку.
- Да, Дейдара, это ты?
Трубка едва не выскользнула из вспотевших ладоней.
- Нет... Это его сосед. Сасори.
- Сосед... - секундная пауза, словно говоривший пытался собраться с мыслями, что-то вспомнить и сложить в уме.
- А, да, конечно, Сасори. Здравствуй. А почему ты звонишь? Что-то случилось?
Резко и сразу в цель, медным шариком в лоб, да так, что подкашиваются колени. А он бы сейчас не отказался от формальной вежливости, расспросах о здоровье и погоде. Ещё бы пару секунд, чтобы собраться и вытолкнуть застрявшие в горле слова. Он успел только разлепить пересохшие губы, как женщина, обеспокоенная затянувшимся молчанием, начала сыпать вопросами.
- Сасори, ты меня слышишь? Что-то случилось? Почему ты молчишь? Что-то с Деем? Скажи, он там? Он дома? Ты можешь его позвать?
Юноша сглотнул, прижимая пальцы к переносице. С каждым словом все сильнее хотелось сбежать. Без объяснений положить трубку и уйти на кухню курить. Оттуда почти не слышен телефонный звон. Там можно убедить себя, что так и должно быть, и забыть на долгие пару минут обо всем.
- Простите, я не могу его позвать...
- Почему? Он... - женщина не на шутку разволновалась, подсознательно, видимо, чувствуя, что произошло что-то страшное.
- Он попал в больницу? Что-то серьезное?
Дрожащие пальцы скользнули по поверхности трюмо, собирая пыль. Холод охватил тело, прокатившись от горла до кончиков пальцев и расщепив последние крупицы самообладания. Мысли исчезли, остались только слова, тысячи и тысячи раз повторенные про себя. Необходимо было всего лишь произнести их, не задумываясь о смысле и о том, какая будет реакция. Все как раньше. Как на лекциях.
Меньше эмоций - меньше проблем. Старая действенная установка.
- Понимаете, я звоню, чтобы сообщить Вам, что Ваш сын мертв, - ровным, спокойным голосом произнес Акасуна. Произнес, наверное, так же, как это сделал бы и следователь, предложивший юноше самому сообщить родителям друга о его смерти. Ровно и спокойно. Так, будто его это вовсе не волнует.
На том конце провода молчали, пытаясь осмыслить сказанное. А потом ответили, растерянно и глухо.
- Повтори, пожалуйста, я не расслышала...
- Ваш сын мертв, - слова давались уже тяжелее, липли к небу и вновь застревали в горле. Он все же старался произносить их как можно четче, будто один из заученных философских тезисов.
- Задохнулся во время приступа. Мне очень жаль.
На этот раз молчание длится дольше, и ощутимее дрожат ладони. Юноша замолкает, даже дышать прекращает, вслушиваясь в каждый шум на том конце провода, напряженный до предела, и лишь когда в глазах начинает темнеть, позволяет себе вдохнуть, глубоко и ровно. Взгляд нервно рыщет по комнате в надежде найти сигареты, чтобы закурить, как только закончится разговор. Скорее бы он закончился.
- Ясно, - едва слышно произнесла женщина, помедлила ещё секунду и добавила неизвестно зачем.
- Спасибо, что позвонил.
А потом положила трубку.
Сасори обессиленно сполз на пол, продолжая лихорадочно сжимать телефон и вслушиваться в монотонно короткие гудки. Перед глазами прыгали черные мушки от усталости и нервов. Ни курить, ни думать о чем-либо уже не хотелось.
Хотелось спать.