Contos sem título.

Capítulo sem título 7

  A manhã estava fria e cinzenta, Alan olhava da janela deu seu quarto para uma árvore morta no centro do jardim que estava coberto por neve. O rapaz no auge do seus quarenta anos não sabia mais o que era viver, seus dias eram todos rotineiros, principalmente os domingos... ah os malditos domingos.

Alan sai de seu quarto e vai direto para o banheiro, fica de frente para o espelho, seus cabelos grisalhos entregam sua idade, seu rosto com incontáveis rugas e sua expressão cansada aparentava ser mais velho do que é. Alan tinha mania de guardar uma carteira de cigarros junto a um isqueiro em cada gaveta de sua casa, assim não perderia muito tempo os procurado.

Ele pega uma das carteiras que guardava na gaveta da pia, acende o cigarro e fica olhando para o espelho enquanto fuma fazendo caras e bocas, era uma coisa boba, mas o fazia se sentir mais jovem, fez uma pose de rapaz sedutor pensava que assim poderia conquistar Meri, uma mulher na casa dos trinta com quem dividia o escritório, porém não dava a mínima para o rapaz.

Ainda com o cigarro na boca, Alan sai de seu quarto e vai para a cozinha, pega uma grande caneca de café, coloca um casaco e sai para caminhar pelo ''jardim'' atrás da casa, chegando lá olha para duas lápides no chão, cada uma escrita o nome de uma mulher... sua esposa e sua filha.

Ele se aproxima das lápides com passos pequenos, joga a bituca de cigarro na lápide de sua esposa e suspira.

- Ela odiava quando fumava.... e você pequena? odiava o cheiro de café... - ela da um pequeno sorriso cansado e joga o café na lápide sua filha.

Esse era o pequeno ritual que Alan fazia todos os domingos, voltava para dentro de casa e ficava horas olhando para um fotografia velha das duas, com os olhos cansados e sem brilho algum desvia o olhar para o cantos do quarto onde ainda havia as marcas de sangue e a parede danificada. Alan sorri ao olhar para aquela parede todos os domingos.