Memórias Póstumas de Brás Cubas

Ao leitor

AO LEITOR

Que Stendhal confessasse haver escrito um de seus livros para cem

leitores, coisa é que admira e consterna. O que não admira, nem

provavelmente consternará é se este outro livro não tiver os cem

leitores de Stendhal, nem cinqüenta, nem vinte e, quando muito,

dez. Dez? Talvez cinco. Trata-se, na verdade, de uma obra difusa, na

qual eu, Brás Cubas, se adotei a forma livre de um Sterne, ou de um

Xavier de Maistre, não sei se lhe meti algumas rabugens de

pessimismo. Pode ser. Obra de finado. Escrevi-a com a pena da

galhofa e a tinta da melancolia, e não é difícil antever o que poderá

sair desse conúbio. Acresce que a gente grave achará no livro umas

aparências de puro romance, ao passo que a gente frívola não achará

nele o seu romance usual; ei-lo aí fica privado da estima dos graves e

do amor dos frívolos, que são as duas colunas máximas da opinião.

Mas eu ainda espero angariar as simpatias da opinião, e o primeiro

remédio é fugir a um prólogo explícito e longo. O melhor prólogo é o

que contém menos coisas, ou o que as diz de um jeito obscuro e

truncado. Conseguintemente, evito contar o processo extraordinário

que empreguei na composição destas Memórias, trabalhadas cá no

outro mundo. Seria curioso, mas nimiamente extenso, e aliás

desnecessário ao entendimento da obra. A obra em si mesma é tudo:

se te agradar, fino leitor, pago-me da tarefa; se te não agradar,

pago-te com um piparote, e adeus.

Brás Cubas.