Memórias Póstumas de Brás Cubas

CAPÍTULO XIII / UM SALTO

Unamos agora os pés e demos um salto por cima da escola, a

enfadonha escola, onde aprendi a ler, escrever, contar, dar

cacholetas, apanhá-las, e ir fazer diabruras, ora nos morros, ora nas

praias, onde quer que fosse propício a ociosos.

Tinha amarguras esse tempo; tinha os ralhos, os castigos, as lições

árduas e longas, e pouco mais, muito pouco e muito leve. Só era

pesada, a palmatória, e ainda assim... Ó palmatória, terror dos meus

dias pueris, tu que foste o compelle intrare com que um velho

mestre, ossudo e calvo, me incutiu no cérebro o alfabeto, a prosódia,

a sintaxe, e o mais que ele sabia, benta palmatória, tão praguejada

dos modernos, quem me dera ter ficado sob o teu jugo, com a minha

alma imberbe, as minhas ignorâncias, e o meu espadim, aquele

espadim de 1814, tão superior à espada de Napoleão! Que querias

tu, afinal, meu velho mestre de primeiras letras? Lição de cor e

compostura na aula; nada mais, nada menos do que quer a vida, que

é das últimas letras; com a diferença que tu, se me metias medo, nunca me meteste zanga. Vejo-te ainda agora entrar na sala, com as

tuas chinelas de couro branco, capote, lenço na mão, calva à mostra,

barba rapada; vejo-te sentar, bufar, grunhir, absorver uma pitada

inicial, e chamar-nos depois à lição. E fizeste isto durante vinte e três

anos, calado, obscuro, pontual, metido numa casinha da Rua do

Piolho, sem enfadar o mundo com a tua mediocridade, até que um

dia deste o grande mergulho nas trevas, e ninguém te chorou, salvo

um preto velho, - ninguém, nem eu, que te devo os rudimentos da

escrita.

Chamava-se Ludgero o mestre; quero escrever-lhe o nome todo

nesta página: Ludgero Barata, - um nome funesto, que servia aos

meninos de eterno mote a chufas. Um de nós, o Quincas Borba, esse

então era cruel com o pobre homem. Duas, três vezes por semana,

havia de lhe deixar na algibeira das calças, - umas largas calças de

enfiar -, ou na gaveta da mesa, ou ao pé do tinteiro, uma barata

morta. Se ele a encontrava ainda nas horas da aula, dava um pulo,

circulava os olhos chamejantes, dizia-nos os últimos nomes: éramos

sevandijas, capadócios, malcriados, moleques. - Uns tremiam,

outros rosnavam; o Quincas Borba, porém, deixava-se estar quieto,

com os olhos espetados no ar.

Uma flor, o Quincas Borba. Nunca em minha infância, nunca em toda

a minha vida, achei um menino mais gracioso, inventivo e travesso.

Era a flor, e não já da escola, senão de toda a cidade. A mãe, viúva,

com alguma coisa de seu, adorava o filho e trazia-o amimado,

asseado, enfeitado, com um vistoso pajem atrás, um pajem que nos

deixava gazear a escola, ir caçar ninhos de pássaros, ou perseguir

lagartixas nos morros do Livramento e da Conceição, ou

simplesmente arruar, à toa, como dois peraltas sem emprego. E de

imperador! Era um gosto ver o Quincas Borba fazer de imperador nas

festas do Espírito Santo. De resto, nos nossos jogos pueris, ele

escolhia sempre um papel de rei, ministro, general, uma supremacia,

qualquer que fosse. Tinha garbo o traquinas, e gravidade, certa

magnificência nas atitudes, nos meneios. Quem diria que...

Suspendamos a pena; não adiantemos os sucessos. Vamos de um

salto a 1822, data da nossa independência política, e do meu

primeiro cativeiro pessoal.