Las canciones que nos dedicamos ya no llevan nuestros nombres.
Las margaritas que no deshojamos se marchitaron.
Los besos que nos dimos y los que no, ya no tienen sabor.
Nuestro fuego se encuentra más consumido que la última vela de la tarta del cumpleaños que nunca celebramos.
El ángel que baile con mis demonios en el cielo rojo del purgatorio, ya no serás tú.
La sirena por la que surques los siete mares dejando los amores de puerto arribados, ya no seré yo.
