Cunt.jpg

III

— Ты девушка, а не садовод... — бубню я, стоя наутро в дýше и натирая мылом кустик волос на лобке. Не такая уж она и буйная, кстати, моя растительность.
Наклоняюсь и осторожно, чтобы не порезаться, провожу бритвой по островку пены, один раз, другой, третий, а когда кожа становится абсолютно голой, то, поколебавшись немного, сбриваю все, что возможно сбрить, и между ног. Нет, я

вовсе не собираюсь позволять фотографировать себя настолько интимно (ни за что), просто во мне внезапно проснулся перфекционист.
Трогаю результат скользкой ладонью, придирчиво оценивая свой талант парикмахера.
Хм. Непривычно. Но гладко... И мягко. Развратно. Что-то в этом есть, короче.
Завороженная новыми ощущениями, я касаюсь себя все более увлеченно. Сползаю по стене вниз, сажусь, забросив ноги на бортик ванны. Горячие ручейки, падающие сверху, стекают по животу туда, где кружат... пляшут... трепещут мои осмелевшие пальцы. Сквозь шум воды я слышу свои легкие вздохи, чувствую приближение первого сладкого спазма... О-ох...
...В реальность врывается громкая трель телефона, и я, вздрогнув от неожиданности, больно стукаюсь затылком о кафель. Это будильник — напоминание, что скоро мне выходить! Как ошпаренная, я вылетаю из ванны. И замираю на миг, мельком увидев себя в запотевшем зеркале. Влажное порозовевшее тело, горящие щеки, томный взгляд — из отражения на меня смотрит записная сексуальная маньячка. Боже, я и не знала, что возбужденной выгляжу так.
Похоже, сама того не желая, я подготовилась ко встрече с месье Жераром гораздо лучше, чем следовало.

***

И он, кажется, тоже это замечает, когда я — еще взбудораженная после душа и запыхавшаяся после бега по утренним улицам — переступаю порог студии.
— Доброе утро, Софи.
Месье Жерар сидит за круглым столом и выглядит до неприличия свежим.
Нервные кисти рук зависли над клавиатурой открытого ноутбука, пока он смотрит своими пронзительно-синими, как сегодняшнее небо, глазами, как я несмело ковыляю ему навстречу.
— Доброе, — бормочу и, краснея, всовываю ладони в передние карманы шорт. —
...Мне раздеваться, да?
— Минуту, только допишу ответ на письмо. А ты пока... — Он протягивает мне несколько листов, соединенных голубой скрепкой, и ручку. — Вот. Почитай.
— Что это?
— Договор. Описание того, чем мы сейчас займемся, информация о правах на снимки и так далее.
Внутри меня начинает нарастать паника. Я чувствую себя Марией-Антуанеттой, которую перед восхождением на эшафот попросили подписать контракт с палачом.