Au fond du verre l'absinthe gît;
Lorsque le temps ne devient qu'une ombre
Lentement ma conscience s'enfonce et sombre;
D'une douce lueur, assomme mes envies.
Au fond de la bouteille, le liquide vit;
Lorsque son assassin, épuisé, s'assoupit.
Vulgairement diminué par son piètre tueur,
Il la voit arriver, finalement, son heure.
