Март мой, март мой, демон третий, распрекрасное начало: поправляю свой беретик, стоя сфинксом у причала. Зев печальной подворотни стылой слякотью простужен.
Справа, слева и напротив - лужи, лужи, лужи, лужи.
Март мой, март, печаль от бога, бесконечный привкус грусти. Покрываясь грязью, ноги в перекрестка входят устье. У реки подтон холодный, облака свинцом сияют. И угрюмы пешеходы, истеричны крики чаек.
Март мой, март, я из гранита создана - и позабыта, скучной статуей русалки у разбитого корыта. У тебя - вода и холод, у меня - чугун и камень. Город мой рекой расколот - волны бьются между нами.
Март мой, март, ветра колючи, у деревьев ветви голы. С ног простуда невезучих валит, слякоть льнет к подолу. Слышу крик охрипших чаек, пахнет вдох дождем и дымом.
Город мой, вздохнув печально, смотрит на виски седые.
02.2015
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Витражи
PoetryОдна девочка любила цветные стекляшки и сочиняла стихи. Не всегда удавалось. Это - хроника внутреннего далайна, личная магическая практика, выход в сферу слова, но вы можете называть это поэзией. _____________________________________________...
