Город теряет тепло.
В принципе, ну его.
В последнем вагоне в час пик однажды заснули мы,
И снились нам волны, несущие соль к ногам.
На выходе ветер ударит в лицо,
Вечер шумно выдохнет,
Стеклянную дверь толпа беспощадно вывихнет,
Нас примет в себя дождливый, сырой Бедлам.
Держи меня за руку, друг мой,
не отпускай меня.
Дома вокруг встали устало серыми скалами,
На крышах сверкает не дождь, а седые льды.
Зонт расправляет крылья нетопыриные,
Проспекты бликуют одною неровной линией.
Я щурюсь, невольно вдыхая табачный дым.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Витражи
PoesíaОдна девочка любила цветные стекляшки и сочиняла стихи. Не всегда удавалось. Это - хроника внутреннего далайна, личная магическая практика, выход в сферу слова, но вы можете называть это поэзией. _____________________________________________...
