Матушка говорит за дверью:
- Впусти меня.
Отшатываюсь назад. Отзвук имени
Жжет меня. Ранит меня отчаяньем,
Осознанием неизбежного.
Вернулись.
Не прежние.
Отец грохочет за дверью, бьет кулаком в металл.
Октябрь нахмуренно смотрит в застывший зал -
а в зале сестра.
Я прячу в карман ключи,
Молюсь про себя:
- Только молчи, молчи.
Вечер к стеклу туманным лицом прилип.
Под дверью раздался крик,
За криком - хрип.
Сестра моя смотрит в испуге из-под стола.
- Мама пришла?
- Нет, еще не пришла.
(не говорить же, что умерла?)
- Впусти, - говорят за дверью.
Скребутся. Плачут.
Просятся. Зовут меня:
- Сын, мой мальчик!
И ни разу по имени. Ни одного разочка.
А потом резко:
- Дочка!
Точка.
Понеслась, дурная, к дверям - царапается, кричит,
Из кармана вытащила ключи.
Вывернулась.
Открыла.
Не узнает.
Молчит.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Витражи
PoesíaОдна девочка любила цветные стекляшки и сочиняла стихи. Не всегда удавалось. Это - хроника внутреннего далайна, личная магическая практика, выход в сферу слова, но вы можете называть это поэзией. _____________________________________________...
