Не поется мне и не пишется - от Белтейна до понедельника.
Манят омуты, парк кладбищенский и оскаленный сумрак ельника.
Травы выросли, цветом яблони облетает июнь ко вторнику -
Я затравленно жду сентябрь и неизменно живу затворником.
Спи, печаль моя, желтым отблеском лист березовый похороненный
В черных водах. Мое безмолвие правомерно и узаконено.
Зашиваю свой рот молчанием, грубой ниткой, иглой еловою.
Объявляю обет отчаянья, отрицающий многословие.
Царство летнее жжется солнышком, воды озера слепят бликами.
Я скрываюсь в тени, голодная, неприметная, бледноликая.
Еле слышной кленовой поступью госпожа моя выйдет из лесу -
И окрасятся кровью листья, и я к ногам ее жертву вынесу.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Витражи
PoetryОдна девочка любила цветные стекляшки и сочиняла стихи. Не всегда удавалось. Это - хроника внутреннего далайна, личная магическая практика, выход в сферу слова, но вы можете называть это поэзией. _____________________________________________...
