Запад набряк обреченно закатною раной,
сироп поднебесный стекает в озёра так вязко,
тонкою вязью
седой паутинки в порывах ветров приходит моя Госпожа.
А с нею влетают в мой дом повелители жатвы.
Возьми же свой серп - серебристое лезвие волчьего солнца,
металл, закаленный в закатных кострах, не ровня железу
людскому.
Мы встанем так близко, что острые месяцы лезвий
сверкнут близнецами в огне сентября.***
Брат мой крылатый, смотри, как туманы лукавы,
их льстивые речи вцепились в души моей суть
и тянут меня к водоемам, ко мхам и в глубины
Осенних лесов.
Кровавые гроздья рябины
высуши, выбери ягоды, выплети мне ожерелье.
Надень мне на шею красные капельки бусин,
чтобы вернуться оттуда, откуда не возвратиться
без человечьей любви.***
Смотри, как закат затухает.
Духи воды притаились в небесной набрякшей утробе.
Двери запри и рассыпь у порога солонку,
держи меня крепче, когда догорит этот вечер:
я обернусь и змеей, и котом камышовым,
и раскаленным металлом в твоих слишком хрупких объятьях.
Это стоит на пороге моя Королева:
платье из клочьев тумана, корона из листьев и рожки
оленьи, и тонкие цепкие пальцы.
Смотрит во тьму коридора, царственно и непреклонно.
Не отпускай.
Если можешь.
Или беги.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Витражи
PoesíaОдна девочка любила цветные стекляшки и сочиняла стихи. Не всегда удавалось. Это - хроника внутреннего далайна, личная магическая практика, выход в сферу слова, но вы можете называть это поэзией. _____________________________________________...