El balanceo de esa coleta que coronaba su cabeza. Izquierda y derecha. A veces una vuelta entera. Azotaba a los descarados. Los ciento volando al viento, agarrados con una soga en forma de lazo raso. No hay peor metáfora de la esclavitud que un ramo de flores, ni mejor metáfora de la libertad que haberlo perdido todo. La pérdida es imprevisible. Grecia era imprevisible, hasta el día en que la vi venir.
Se soltó el pelo, me dijo que no la llamase traidora.
- Te estoy avisando - me dijo
- Que no me llames por mi nombre - me dijo
- Que no tendré más remedio que aparecer.
Y desapareció.
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Grecia - Irenex
PoesiaNO ES MÍO, es de una de mis escritoras favoritas, Irene X, debido a mi aficción a este libro y a todos lo que ha sacado, he decidido traspasarlo aquí, espero que os guste al menos un mínimo de lo que me gusta a mi.
