Putrefacta ilusión emanaba el humo, ella lamentaba a cada instante el insistente dolor, la agonía que pagaría a causa de brujería. Pero cuando de las cenizas las llamas se levantan con furia no hay pueblo ni bruja que detenga esta hoguera.
Demencia habita bajo vuestra moral correcta, vosotros temeis que la poderosa bruja drene la inocencia de sus ignorantes súbditos.
Aún así, la bruja no ha muerto, ella se esconde en las sombras, vuestras desgracias no son casuales, orad por perdon con hipocresía, impuros sois, impuros serán. Pero no hay peor impuro que el que no lo acepta.
En las pesadillas de sus niños la bruja susurra, ellos llevan a cabo tratos, tratos sobre eliminar mounstros, tratos sobre exterminarlos a vosotros.
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Notas
PoetryNotas que escribo cuando las palabras caen de mi mente al papel. Abundan notas tanto bizarras como cosmicas y cursis e.e. La poesia nace cuando las pasiones fluyen (~*-*)~
