О, не вздыхайте обо мне,
Печаль преступна и напрасна,
Я здесь, на сером полотне, Возникла странно и неясно.
Взлетевших рук излом больной, В глазах улыбка исступленья,
Я не могла бы стать иной
Пред горьким часом наслажденья.
Он так хотел, он так велел Словами мертвыми и злыми. Мой рот тревожно заалел,
И щеки стали снеговыми.
И нет греха в его вине,
Ушел, глядит в глаза другие,
Но ничего не снится мне
В моей предсмертной летаргии.
А.А.Ахматова
