О, это был прохладный день
В чудесном городе Петровом. Лежал закат костром багровым, И медленно густела тень.
Ты только тронул грудь мою,
Как лиру трогали поэты,
Чтоб слышать кроткие ответы
На требовательное "люблю!".
Тебе не надо глаз моих, Пророческих и неизменных.
Но за стихом ты ловишь стих, Молитву губ моих надменных.
А.А.Ахматова
